LA TABAJILA

Milo Manara

2010-10-28T23:29:00.002+02:00

Una increíble adaptación pelirroja del cuento de Jonathan Swift

EL EREMITA EN SU HIGUERA

2010-07-19T12:59:00.004+02:00

Nocturno para piano de Chopin, tinto joven de Navarra, aromas de vainilla en mis sueños. Santa María de Eunate en la lejanía, me solicita de manera constante...

Estrellas en la noche que brillan y dirigen mis pasos, versos que, como aquellos besos que nunca diste, andan perdidos en busca de su poema y sus labios. El Eremita ha vuelto a solicitar la pluma que dejo depositada al pie de la higuera y ahora escribe de manera impulsiva. Llega el verano y con él viene de rémora la canalla perversa, la vorágine cruel de la crisis que no existía y que ahora golpea con fuerza como siempre a los más débiles. Rasguémonos las vestiduras, salgamos a la calle con nuestros mejores harapos, invoquemos a todos los santos conocidos y por conocer, blasfememos contra la macroeconomía que nos gobierna, arrojemos a las fieras a los especuladores, quememos en la hoguera de las vanidades a los engominados y sus atlantes, conjurémonos contra los necios de espíritu, pero no dejemos que venzan nuestro orgullo, defendedlo como vuestra última posesión, junto al honor, la dignidad y esas pocas cosas que nos diferencian de los viles, los tiralevitas, aduladores y otras especies que como sanguijuelas, viven en la ciénaga del poder recogiendo sus migajas, sin importarles lo más mínimo nada ni nadie excepto ellos mismos.

Cada día que pasa el aroma a putrefacción social es más acuciante e insoportable, muertos los ideales, triunfa la hipocresía y el interés, por eso hoy, con más firmeza que nunca, me retiro a meditar sereno junto al Eremita, a encontrar sus versos perdidos e imaginar juntos como serian aquellos besos que nunca dimos. Pero aquí estaremos vigilantes por si se cruza en nuestro camino la esperanza, la solidaridad o cualquier bella dama en busca de su caballero.

Un pequeño gesto de la humanidad

2010-03-25T17:09:00.002+01:00

LA HORA DEL PLANETA

LOS OBJETIVOS DEL MILENIO

2010-03-17T10:39:00.001+01:00

LOS CARTELES DE OSPAAAL EN CHIPIONA

2009-04-20T15:38:00.001+02:00

“MI CAMINO DE SANTIAGO” por Mamé Valdés

2009-04-18T23:40:00.002+02:00

Hacía mucho tiempo que quería escribir sobre el Camino de Santiago, pero siempre que lo intentaba no conseguía dar comienzo, porque quiero expresar tantas cosas en tampoco espacio, que me quedaba en blanco y las musas nunca aparecían.

Cuando escuchaba las palabras, Hospitaleros, Jacobeo, Albergues, Etapas, Credencial, Románico, Peregrino… a mí me sonaba siempre a magia.

El hacerlo era una utopía que creía que nunca realizaría, no podía utilizar las vacaciones de un año y pasármelas andando, era más por falta de tiempo que por ganas, pero de pronto mi vida dio un giro, disponiendo de mucho tiempo libre y aún de más ganas de realizarlo.

El camino puede ser una experiencia religiosa, cultural, turística, gastronómica, deportiva o todas juntas.

Todo empezó en octubre del 2005, esta aventura se inició en los Pirineos, en la misma frontera francesa en Somport, llegar allí ya era complicado, trenes, autobuses, taxis y todo eso muy lejos de nuestro pueblo.

Recorrimos las provincias de Huesca, Pamplona, Logroño y Burgos, ese primer año hicimos cerca de 400 kilómetros y ya en el 2006 lo empezamos en la misma Catedral de Burgos, y cruzamos las provincias de Palencia, León, Lugo y A Coruña, andando los 500 kilómetros restantes.

Durante este largo recorrido, pudimos visitar los monumentos y lugares más pintorescos de toda la parte norte de la península, desde el Monasterio de San Juan de la Peña,
Castillo medieval de Javier, el templo más misterioso del románico español, la Ermita de Santa María de Eunate, la Catedral de Burgos declarada patrimonio de la humanidad, la Plaza de Regla en León, la Cruz del Ferro en Foncebadón, el Monte de Gozo y al final el Pórtico de la Gloria o la Plaza del Obradoiro ya en Santiago de Compostela.

Pudiendo disfrutar de la gastronomía más variada y exquisita de todos los lugares que íbamos visitando, el cocido montañés, el cocido maragato, el pulpo con cachelos, el cordero lechal, le olla podrida, el botillo del Bierzo, la cecina de León, la morcilla de Burgos, el queso de tetilla, los espárragos de Navarra y los mas apetitosos platos típicos de cada comarca, así como su elaboradas reposterías.

Y como no, sus vinos y licores, los caldos de la Rioja, el albariño, el ribeiro, los orujos Gallegos, el pacharán de Navarra, todo esto rodeado de pueblecitos, ríos, montañas, páramos, valles, llanuras, sol, lluvia, nieve, calor, frío, barro y mucha naturaleza, y con una compañía de expertos caminantes y amigos los más importante.

Describir el ambiente que se vive en los albergues es difícil, en más de una ocasión era una convención de las Naciones Unidas, había gente de los cinco continentes, muchos europeos, canadienses, norte americanos, de todos los países sudamericanos, sobre todo brasileños gracias al escritor Paulo Cohelo y algún que otro japonés y coreano. Aquí no se distingue de edades, razas, nacionalidades, sexos y hasta de religiones.

En los albergues de peregrinos por muchas tarjetas de créditos y mucho poder adquisitivo que el caminante posea, dormirá en las mismas camas, utilizará las mismas duchas y servicios y comiendo la misma comida.

Eso hace que seamos más humanos al encontrarnos en las mismas condiciones, se ignoran los perjuicios y las ataduras de la vida ordinaria y te unes en los obstáculos e imprevistos que vayan surgiendo en el día a día.

El final del camino es la Ciudad del Apóstol, donde se realiza el ritual del peregrino en la catedral, dirigiéndonos primero al Pórtico de la Gloria, la obra cumbre del románico en los caminos de la peregrinación, luego a la oficina del peregrino (La Casa do Deán) y colocarnos el último sello en nuestra credencial al tiempo que recogemos nuestra “merecida” Compostelana.

Y para completar el ciclo ritual ascendemos al Camarín del Apóstol para darle un efusivo abrazo.

Dando por terminada esta andanza, ¡buen camino, a los futuros peregrinos!

MAMÉ VALDÉS 2OO7

UNA MUESTRA DE LOS CARTELES DE OSPAAAL SE EXPONE EN CHIPIONA

2009-04-18T18:05:00.001+02:00

La Organización de Solidaridad con los Pueblos de África, Asia y América Latina (OSPAAAAL) fue fundada poco después de la Conferencia Tricontinental de 1966. Su objetivo es llamar la atención sobre los problemas mundiales y es anti-imperialista y de carácter socialista en general.

Esta organización fue creada al final de la Conferencia Tricontinental. Su secretario general era Osmany Cienfuegos, hermano del héroe nacional cubano Camilo Cienfuegos, muerto en un accidente de avión, y que había sucedido a Mehdi Ben Barka a la cabeza del comité preparatorio. Muchas personalidades que dirigían las delegaciones de la Tricontinental murieron en combate o fueron asesinadas.

Los carteles de la OSPAAAL son de pequeño formato (unos 50 x 30 cm.), destinados a ser plegados e insertos en la revista Tricontinental. Son verdaderos "pósters" políticos, muchas veces agresivos, tanto por su eslogan como por impacto visual.

La exposición que se podrá ver en Chipiona desde el 17 al 27 de abril en la sala de exposiciones del Chusco cuenta con 25 de estos carteles y está organizada por la Delegación de Ciudadanía y Solidaridad Internacional de la Diputación de Cádiz, el Área de Cooperación Internacional del Ilmo. Ayuntamiento de Chipiona y OSPAAAL Andalucía, en colaboración con el Colectivo Cultural Espacio Vacío.

Camino de Santiago VIII

2008-11-26T19:46:00.003+01:00

Atardecer en Puente la Reina

Camino de Santiago VII

2008-11-22T20:48:00.005+01:00

Respirar tranquilo, contemplar como las hojas de las hayas cubren el Camino,

escuchar los pensamientos de tantos peregrinos que por aquí pasaron...

El Sonido del agua, el aire frío que envuelve la mañana,

los rayos de sol que escapan entre las ramas...

Jacobus Maltes, Noviembre de 2008

Pirineo Navarro

Camino de Santiago VI

2008-11-22T11:56:00.003+01:00

Puente la Reina

Jacobus no quiso cruzar el Puente hacía la otra orilla...

eso será en otra ocasión.

El Camino Francés y el Aragones se unen en Puente la Reina.

Camino de Santiago V

2008-11-21T19:14:00.003+01:00

Un mes después, avanzado el otoño, volvimos a Eunate... desde allí a Puente la Reina.

La tarde amenazaba lluvia y el camino fue intenso,

pero los amigos esperaban en el Bidean...

Regresar y compartir experiencias ha sido enriquecedor.

Navarra es Mágica... y el Camino invita al reencuentro.

Camino de Santiago IV

2008-11-09T18:13:00.002+01:00

Por fin Eunate. Fue breve la estancia, pero augura próximo retorno camino de Puente la Reina...

Ahora descansaremos en Muruzabal.

Camino de Santiago III

2008-11-03T20:17:00.003+01:00

Creo en las casualidades...fue el azar quien me acercó a Eunate

El Caballero Galcerán de Born susurraba desde hace años su nombre...

y frente a la casa de Muruzabal esta señal...

Camino de Santiago II

2008-10-31T18:57:00.005+01:00

11 años después de aquella noche de fiebres templarias,

me reencuentro con sueños inducidos por tantas leyendas,

alejándolos per sécula de mi vida,

sustituyendo la historia de entonces por esta más placentera.

La calma de los años, adormece las intempestuosas olas...

Os animo a que reescribáis vuestra historia...

(Fray Jacobus Maltés)

Camino de Santiago I

2008-10-24T15:40:00.002+02:00

Santa cosa viajar…

El Eremita siempre tiene razón…
-Viaja hijo…me repite de manera constante…viaja y abre tus ojos y tu alma, serán los propios sentidos los que, de manera cordial, despejen tu camino e iluminen tus tinieblas…ya habrá tiempo de recogerse y meditar.

Camino Francés de Santiago. Octubre de 2008.

En la próxima cita nos veremos en Roncesvalles...

(Fray Jacobus Maltés)

YA ERA HORA...

2008-10-24T15:30:00.000+02:00

Europa reanuda tras cinco años de vacío la cooperación con Cuba · ELPAÍS.com

EL ESPÍRITU DEL MONCADA EN XIXÓN

2008-07-30T21:40:00.004+02:00

Fidel y el Moncada vistos por Canet, una colección de 92 grabados sobre los hechos acaecidos en Cuba antes, durante y después de asalto de Fidel Castro al cuartel del Moncada en el año 1953. Este arduo y concienzudo trabajo del artista cubano recientemente fallecido Antonio Canet Hernández, está siendo expuesto desde el pasado 21 de julio hasta el próximo 3 de agosto en el Centro Municipal Integrado Pumarín - Sur del Ayuntamiento de Gijón, gracias al esfuerzo y trabajo de la Organización de Solidaridad con los Pueblos de Asia, Africa y América Latina OSPAAAL Asturias y el Área de Cooperación del Ayuntamiento de Gijón que dirige el concejal de Izquierda Xunida Jesús Montes Estrada.

En los actos programados destaca la participación de la escritora y periodista cubana Marta Rojas, testigo fundamental del asalto al cuartel del Moncada y autora del libro "El Juicio del Moncada" que constituye una de las páginas históricas de la revolucion cubana. Marta Rojas es profunda conocedora del trabajo de Canet sobre el Moncada, colaboró con él en determinados aspectos en la realización del libro que aglutina esta colección de grabados, siendo además la autora del prologo del mismo. En la inauguración de la exposición participo la pintora chipionera Amparo Moreno Rodríguez, alumna de Canet y autora de la portada y contraportada del catalogo que ha sido editado para esta ocasión. Amparo Moreno se mostró agradecida a los organizadores, manifestando que por fin ve su maestro cumplido el sueño de que su exposición sea mostrada en nuestro País. El consejero cultural de la Embajada cubana en España, el escritor Luís Toledo Sande destacó la importancia del trabajo de Canet sobre el Moncada, constituyendo un importante legado para generaciones venideras. Desde esta columna, un sentido agradecimiento al comisario de la exposición, el amigo José Manuel Moriyón y a todos y todas los que hacen posible que los sueños de los amigos se hagan realidad. En definitiva, para eso estamos.

2008-06-15T14:05:00.003+02:00

Ya, me imagino que muchos dirán:"Ya era hora", pues eso, aquí estamos.

Esto de la bitácoras es para que de vez en cuando mostremos publicamente nuestros aciertos y errores, virtudes y defectos, vaciles y otros asuntos varios. Mismamente eso es lo que ahora hago.

Mañana soleada de domingo, hemos sembrado cebollino y rúcula, trasplantado las cicas, albahaca, aloes... y estamos en pleno proceso de alcanzar el karma, entre humo azul, sol y cervezas fresquitas.

Hoy por fin he terminado de editar el Documental sobre Antonio Canet y su visión sobre los hechos del Mocada.

Por fin podré dedicar más tiempo a la lectura, el vino y los placeres más mundanos, como la cocina. Me encanta cocinar, tranquiliza mi mente y decanta mis instintos.

El Eremita al pie de la higuera, aspira los aromas a menta y perejil, sintiendo el fresco aliento de la hierba recién regada.

MUJERES DE LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA EN CUBA

2008-03-24T20:29:00.005+01:00

Durante años, ha permanecido borrada para muchos, la memoria más trágica de nuestra historia reciente. Los hechos acontecidos en nuestro País en 1936, cuando un grupo de militares provocó el golpe de estado fascista que acabó con el poder legítimo de la República Española.

En la actualidad, se trabaja para devolver la dignidad de los hombres y mujeres que dejaron su vida en la lucha leal y digna en defensa de sus ideales. Pero fueron muchos los que vinieron de diferentes lugares del Mundo en defensa de las libertades que en aquellos momentos estaban siendo seriamente amenazadas por el avance fascista en Europa.

Las Brigadas Internacionales las formaron hombres y mujeres de todo tipo de nacionalidad, de ellos, hoy esforzamos nuestro trabajo en agradecer a ese millar de cubanos que, dejando atrás su Isla, embarcaron en el sueño idealista de defender la República Española de las garras del fascismo.

El trabajo de Ramón Nicolau González en su libro: “Cuba y la defensa de la República Española” debe devolver la memoria a aquellos que estos momentos olvidan quien acudió en nuestra ayuda cuando más la necesitábamos. Fue Cuba.

En este contexto es también interesante destacar el papel olvidado desempeñado por las mujeres, muchas de las cuales hubieron de exiliarse a distintos países entre ellos nuestra querida Cuba. Cabe reseñar el interesante trabajo de la periodista cubana Nidya Sarabia, “Perfiles” en torno a un grupo de estas mujeres que dieron su vida por España y Cuba.

A las mujeres que lucharon en la causa justa de defensa de la II República Española y que luego también lo hicieron por la Revolución Cubana va dirigido este documental.

MUJERES DE LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA EN CUBA

CUBA, EL PESTILLO EN LA NEVERA

2008-02-21T14:18:00.002+01:00

“Vaya mi pájaro preso a buscarme arena fina”José Martí.-

Vivir en Cuba es como vivir en una nevera vieja con un pestillo por fuera. Los que viven dentro quieren vivir mejor que los de fuera, o al menos igual, pero fuera, el pestillo no corre desde hace más de 40 años por falta de grasa.Dentro de la nevera todo sigue igual, pero escandaliza el deterioro propio de los años de cerrojo. Los medicamentos están en el mismo lugar desde entonces, a la izquierda, en una cajita de plástico por puro mimo. La botella de agua fresca y la leche, entran y salen con la urgencia de la necesidad. En la caja de las verduras, en su ausencia, se amontonan las lecturas de Martí para conservar fresco su legado. Todo en la nevera es ingenio y necesidad. Pero fuera de ella no alargamos la grasa hasta el pestillo por pura hipocresía.Llenemos la nevera de ilusiones y libertades, pero hagámoslo entre todos con la dignidad presente de los de dentro de la nevera, porque recordémoslo, viven allí porque nadie ha puesto el suficiente empeño para hacer también suyo el pestillo.Los de dentro deben de establecer su idiosincrasia en un mañana de refrigeradores de dos puertas con limpieza no-frost o como diablos se llamen. Al igual que los de fuera deberíamos de comparar nuestros valores en relación con nuestro egoísmo.Que se aireen todas las neveras, y que nadie ponga pestillos a las fronteras, esa especie en peligro de extinción soñada.

Fotografia: Lola Rodríguez

POLÍTICA Y ARTE

2008-02-11T19:18:00.000+01:00

“El Príncipe”
Capítulo XVIII DE QUE MODO LOS PRÍNCIPES DEBEN CUMPLIR SUS PROMESAS.

Nadie deja de comprender cuán digno de alabanza es el príncipe que cumple la palabra dada, que obra con rectitud y no con doblez; pero la experiencia nos demuestra, por lo que sucede en nuestros tiempos, que son precisamente los príncipes que han hecho menos caso de la fe jurada, envuelto a los demás con su astucia y reído de los que han confiado en su lealtad, los únicos que han realizado grandes empresas.

Nicolás Maquiavelo (San Casciano in Val di Pesa, 3 de mayo de 1469 - Florencia, 21 de junio de 1527)

Que yo sepa, nadie desde el PSOE ha solicitado el apoyo público que estos días han expresado a ZP, numerosos artistas, científicos e intelectuales de nuestro País. Libremente han elegido tomar posición y manifestar de manera libre, democrática y con argumentos sus preferencias electorales, del mismo modo que en su día otros hicieron con los que hoy patalean y esgrimen armas en forma de dineros que les quitaran de en medio a esos que de manera errónea en las formas – es mi opinión – expresaron que el próximo 9 de marzo estarán con ZP.

“El que es elegido príncipe con el favor popular debe conservar al pueblo como amigo” Si, de nuevo Maquiavelo me socorre. Este Príncipe que es ahora ZP ha sabido ganarse a un buen número de amigos que tras ellos traen legiones de seguidores, pero al mismo tiempo, batallones de enemigos, aunque eso ya lo saben en Ferraz, han hecho bien las cuentas y tratarán en palacio de contentar a unos, a sabiendas que otros saldrán perjudicados – el fin justifica los medios – esta frase que se le atribuye a Maquiavelo nunca por él fue dicha, pero el tiempo nos ha demostrado que se ha hecho uso de ella en más de una ocasión como argumento de numerosas falacias.

El día que los unos y los otros dejen de insultarse y empleen su tiempo en beneficio de la ciudadanía y no del suyo propio, todos y todas saldremos ganando. Yo seguiré escuchando a Sabina, veré las películas de María Barranco y contemplaré absorto las obras de Barceló, trayéndome al pairo de que partido son y a quien vota cada uno de ellos. Por favor, no dejen que nada ni nadie insulten nuestra inteligencia.

LOLITA

2008-01-31T10:00:00.000+01:00

Lolita no es una niña perversa. Es una pobre niña que corrompen, y cuyos sentidos nunca se llegan a despertar bajo las caricias del inmundo señor Humbert… (Vladimir Nabokov)
Quizás este no sea el caso, pero me apetecía enormemente visualizar a nuestra anfitriona con uniforme escolar y calcetines blancos, recorriendo la triste redacción de periódico antiguo con los amanuenses de palacio volviendo su mirada lujuriosa, al paso grácil de nuestra musa de papel impreso. A mi Lolita, la quiero por lo que es, con sus aciertos y errores, de este modo aprendemos los Runrunes, tropezando y levantándonos de nuestras caídas, aunque a veces nos quedemos panza arriba esperando esa ayuda que nunca llega.
Lolita se hizo mujer al pairo del levante y las charlas de bodega, al rescoldo de las brasas con viajes de ida y vuelta, como ahora, que se va, pero volverá algún día como las Bailas que se fueron y volvieron.
Te haces mujer, coges vuelo y a nosotros se nos arruga el alma al verte partir. Las riñas ahora, a quién irán dirigidas, los comentarios sobre el moldeado de tu figura, el carmín de tus labios, los pantalones de cuadros y tu escritura… que se impregna de la ironía pantumaquil, la histórica pluma de Subiluima y la serena poesía del Eremita.
Te vas, y aquí nos dejas, estaremos como bien sabes a tu disposición y muy pendientes de ti. Esta columna se extingue hoy contigo, de este modo el retiro del Ermita será del todo austero y tú recuerdo aún más sincero.
Ojo avizor para el destino de nuestra Lolita, recibirla como a la princesa que es y sabed malandrines, que en estos pagos hay caballeros de triste figura dispuestos a batirse en duelo por semejante doncella.

ANTES QUE ANOCHEZCA

2008-01-13T18:42:00.000+01:00

Así ha sido, como rindiendo homenaje a su amigo Reinaldo Arenas, antes de que anocheciera y cumpliendo el romántico guión, se nos ha ido Antonio Canet, ese viejo gruñón a quien tanto quería. Disfrutando los últimos rayos de esa luz que resplandecía en los paisajes de su Casablanca natal, la misma que luce hoy más triste junto al Santuario de Regla en la Bahía de la Habana.

Como un trueno de la tormenta que a 90 millas destroza los sueños me llegó la noticia. Abrumado acudo hoy al Eremita que me recomienda estos versos de la Oda al pintor, que Virgilio Piñera poeta cubano le dedicó a Canet.

Acaso no te han dicho lo que he oído, / que entre los muertos ya te han postulado, / que una bengala al cielo le han tirado / desde el portillo negro y embrujado. Más no temas a las parcas tejedoras, / mucho menos al enigma del olvido, / que suba a la posteridad lo positivo / y que caiga en la posguerra el cruel destino... Dando el mensaje a la aurora / ¡Desde el país de las palmas / vociferando a la pampa! / Descubrirás que a la muerte / le has confundido la suerte... Canet, el timbre ha tocado..."

No es fácil mijo… pero a buen seguro, en estos momentos, junto a Piñera y Arenas, rodeado de sus perros y gatos, estará organizando una tertulia con su cigarro perenne y su buchito de café con chícharos. Mil y una exposiciones para este pintor de la Revolución, que llevó a Cuba por medio Mundo con menos recompensa que la merecida. Descansa ahora en paz viejo gruñón.

¡Que la cuaresma levante la polvareda celeste!/ ¡Que las cenizas protejan tus cuadros y tus bosquejos!/ ¡Que paren aquellos cantos que llevan luz a tu aurora!/ ¡Y que demuestren que tu alma no es más que la de otro Goya!

EGON SCHIELE

2008-01-05T10:52:00.000+01:00

EGON SCHIELE

Hace poco recibí una postal desde Praga, una buena amiga me envió un retrato de este pintor austriaco con la premisa de que bien merecia un cuento. Así sea pues.

Mientras ocurre, conoced algo más de este sorprendente artista, amigo de Klint y de pasado ferroviario como un servidor...

CUERPOS CANSADOS

2007-12-12T22:44:00.000+01:00

Nuestro organismo se cansa… Cada vez de manera más frecuente solicita reposo. No soy precisamente un máquina en el ejercicio, prefiero los suaves y delicados movimientos de mi cuerpo flotando en la piscina a 33 grados, que las competiciones tan en boga de padel, fútbol sala y curling , pero algo hay que hacer.
Mientras, consulto en Internet algún extraño deporte que se adapte a mis específicas condiciones, a saber, soy pragmático, si hay que ir se va, pero ir por ir… lo digo por lo de correr en exceso. Pensar lo que se dice pensar, pienso, pero evítenme el compromiso de manifestar públicamente mis obscenidades. Competir, compito, aunque con matices, ¿merece la pena? lo de ir por ir, ya saben, sI es asunto de amor propio – no confundir con falso orgullo- se va y punto, el resultado en este caso es lo de menos, aceptar bien una derrota es a veces una buena recompensa.
Después de mucho dilucidar y agotado en grado sumo, reemplazo el aceite de la palmatoria del Eremita y regreso lentamente al cálido y mullido espacio que me reserva mi sofá. Finalmente asumo, que lo mío es la sana y devota contemplación de la vida, esa extraña que rara vez nos muestra una leve sonrisa con la que mantenemos la esperanza, un soplo de vitalidad que renueve nuestras ilusiones, una mirada cómplice que nos guíe en el dificultoso camino del día a día.
Bálsamo de Fierabrás, me recomienda el Eremita para mis molestias físicas e infusión de valeriana para el sueño, pero mi cansancio es estacional, es este invierno que se anuncia a la vuelta de la esquina y que me trae helados recuerdos que adormecen mis piernas y nublan mis sentidos. Cierro ahora los ojos, no os veo, pero os tengo presentes.

EL MALDITO TIEMPO

2007-11-27T19:29:00.000+01:00

Mide el Eremita con su pie de rey, los brotes de la higuera en noviembre, apunta diariamente los resultados con una pulcritud de scriptorium, los cruza con los datos del calendario zaragozano que conoce de memoria y se atusa la barba con gesto preocupado. El otoño llega cuando se anuncia el invierno, la primavera vive de espaldas a Vivaldi y el verano para olvidar los recuerdos… El maldito tiempo, los tiempos malditos, si, los dos: El de las horas y el de los chubascos, el que vuela y el que nos hace volar con su levante enloquecido. Los dos tiempos que nos consuelan tan sólo a veces: una recacha, un minuto de paz, otro de gloria, cinco minutos contigo, una lluvia ligera al abrigo de la higuera…
Corre el tiempo y gira la luna, pasan los minutos y las nubes, es el mismo tiempo que congela nuestras miradas. Quien nos informa del tiempo no nos da la hora…nos anuncia tempestades y vientos flojos de componente este o aquel…
Vivimos confundidos, tal vez es la locura que acompaña a los habitantes de estas latitudes, esa extraña y calida sonrisa como si nunca supiésemos el día en el que vivimos (bendita virtud) como ahora, que no averiguo si mañana es nubes o si llueve sobre mojado. El Eremita tiene claro quien sueña despierto o lo hace dormido… Ahora dormimos, quizás mañana nos despertemos con lunes sin sol, ríos sin agua, bosques sin sombra, días sin horas y noches sin luna. Lo haremos con campanadas que no marcan las horas, sino las gotas de lluvia que caen de manera impetuosa en nuestras conciencias… lluvia acida de bosques desteñidos.

LO QUE YO SEA ES ASUNTO MÍO

2007-10-30T18:55:00.000+01:00

Cuarenta años cumple este otoño mi admirado Corto Maltes, el personaje de comic creado por Hugo Pratt. Cuarenta años de posmodernidad adelantada y falso romanticismo. Maltes nace en julio de 1887en la Valeta (Malta). Hijo de marino británico y de madre gitana (La niña de Gibraltar) natural de Sevilla. Recorre medio Mundo en búsqueda y encuentro de las más diversas aventuras, falleciendo en circunstancias desconocidas en la Guerra Civil española cuando formaba parte de las Brigadas Internacionales.
Corto Maltes tenía la oreja izquierda agujereada según la tradición de los marineros mercantes británicos, colgaba de ella un pendiente con símbolo anarquista. Le caracterizaba una cicatriz profunda autoinflingida con una navaja en su mano izquierda. No presentaba línea de la fortuna, y ¡quiso marcar la suya propia! “Lo que yo sea es asunto mío”.
Ya se que en estos días de patadas cobardes, mercadeo de niños, fichajes millonarios, beatificaciones masivas y religiones que fomentan enfrentamientos, sería impensable que reapareciera Corto Maltes, pero el otro día de plática con el eremita, note que su oreja izquierda delataba haber sido perforada antaño y que su mano – serán cosas mías – permanece de manera habitual oculta bajo las bocamangas del sayo que cubre su cuerpo. No pude por más que preguntarle quien era en realidad, tras unos instantes en los que sus ojos color miel buscaban la Luna llena de estos días pasados, me contesto de manera severa: “Lo que yo sea es asunto mío”.
Desde entonces, albergo la esperanza de levantarme una mañana y encontrarme el sayo colgado en la higuera y al eremita en el horizonte caminando hacía el muelle en búsqueda de nuevas aventuras. Hasta siempre Maltes.

DESEOS

2007-10-16T21:45:00.000+02:00

Ese gran incrédulo que fui, el agnóstico engreído que creyó… El confiado que amó y desapareció con el viento, como los versos perdidos escritos en ninguna parte… En todos ellos me convertí, el día que mi deseo se cumplió. Arrojé mi moneda a la fuente de los deseos hace tanto que si me acuerdo, al cabo de los años este se cumplió, más por mi deseo que se cumpliese que por el mero hecho de ser deseado, aunque la moraleja de los deseos es esa, luchar para que se cumplan, exigirle a la vida esas licencias, arrebatarle al tiempo sonrisas a destiempo…
Arroja la moneda a la fuente inagotable de tus deseos, deja que lentamente se deposite en el fondo de tu alma, se paciente y observa como sus destellos, te aclaran el camino hasta su encuentro… Encontrarse con los deseos pedidos es siempre emocionante, no siempre recuperas la moneda, pero poco importa, en ese momento no es tu cuerpo quien vive el instante, es tu corazón quien con su latido entusiasta, delata que fue él quien solicitó la prebenda.
Ahora, despierto al Eremita que duerme placidamente al cobijo de la higuera, es la hora sexta y dijo que hoy hablaríamos de símbolos y banderas… Como es costumbre, escucho atento y me reafirmo en mis convicciones… Las banderas que se enarbolan en fiestas son gratuitas y carentes de rigor, acabando sucias y tiradas en las aceras, las que con lágrimas doblamos y guardamos en los cajones del silencio, son las comprometidas, esas nunca pierden un ápice de su significado. Hoy mi bandera es la tuya, esa que no se agita contra nada ni nadie.

NO BUSQUEN AQUÍ

2007-10-04T23:41:00.000+02:00

Enfrentamiento
Rencor
Envidia
Falso orgullo
Dinero
Prebendas
Medallas
Salir en la foto
Fama
Caspa
Amores fáciles
Mentiras
Filias
Fobias
Mafias
Cofias
Interés
Fanatismo
Religión
Gloria
Absolución

En la Tabajila, no se siembra para luego recoger, se hace por el mero hecho de hacerse, sin interés de ningún tipo, sin la esperanza de obtener beneficio por ello, con la intención de generar armonía y riqueza a todos y todas por igual.
Vuelvo a la lectura sosegada bajo la sombra de la higuera, donde la luz se filtra, cegando al eremita que construye catedrales en sueños.

18 de septiembre

2007-09-20T19:12:00.000+02:00

Has dejado en mí el estigma de esta fecha, que hoy nos une más que nunca. Nada puede representar mejor lo que siento, un silencio, una pausa en el tiempo, un suspiro, una ola que dulce, acaricia la orilla cercana de tu recuerdo.
Cementerio que nunca visité, entierros a los que nunca fui, flores que no mandé, saludos que jamás di... Afronto el reto de mis miedos, con la duda de los años, los muchos años que dejan huella en los amigos. Las canciones que no escribí, los besos que no se dan, los cariños que no recibí… Hoy todo eso lo dejo atrás por ti.
Es cierto que no quise en un principio escribir esta columna, no lo niego. Fue el eremita quien desde la higuera, clamó al cielo mi cobardía. ¿La quieres? me dijo, por supuesto, respondí. Dispuesto estoy a dejar grabadas en esta columna, las cosas que no te dije o si te dije pero hoy quiero que las sepa todo el Mundo. Pero tengo miedo Rocío, no el miedo de la copla, sino miedo de no corresponderte. Tiembla mi pulso, cuando esculpo en el mármol tu nombre, se agita el levante, cuando susurra lento el mandoble del cincel en la roca, enmudece la mar, con el beso dulce de tu boca…
Ahora, en la víspera, escribo esta columna en una noche sin Luna, con grillos que despiden el estío y con el eremita apoyado en la higuera recitando a Rafael de León:

“Pa mí ya no hay soles, luceros ni luna, no hay más que unos ojos que mi vía son”.

EL KIOSCO DE REGLA

2007-09-04T19:32:00.001+02:00

Miren, que quieren que les diga, las Ferias son para mí, pues eso, un ratito, y eso es ya mucho decir. Con lo que ha sido uno, con las Ferias de Regla que engrosan el currículo vital de este eremita, claro que ahora si me alegro por algo, es por el “status quo” del emplazamiento, por volver a degustar los mejores botellines de la comarca, empañados lo justo. Gambrino contempla helado, como se vierte la sabia transmisión de los monjes germanos, en los gaznates paganos de fieles y más fieles sin ningún rubor, frente al Santuario Franciscano de los Monjes de Regla, allí, en el Kiosco de otra Regla que no compite en fama con la anterior, pero si en devoción por sus botellines…
“La Cruzcampo” debería rendir homenaje a esta Maria Magdalena que hoy enjuaga nuestra sed, como la otra hizo con su vida al encontrarse con el hijo de la que en esta semana veneramos. Bien sabe Dios que no es mi intención herir susceptibilidades, tan sólo quiero transmitir mi deseo de fiestas en armonía para todos y todas, respeto al entorno religioso y natural, y eso si, esta fiesta ya tiene la sal necesaria que le aporta su gente, no pequemos de salar en exceso, todos sabemos que perjudica la salud. ¿Qué tal unos pétalos de flores salpicando el camino de Regla arrojados por niños y niñas de blanco puro ataviados…? ¡Por todos los botellines de este verano! le dije a mi psiquiatra que estas pildorillas superaban con creces las anteriores.

11 MOSCAS

2007-08-29T21:29:00.001+02:00

“Matando moscas que me molestan estoy,
labor placentera donde las haya”

Fray Jacobus Maltes

Discutíamos sobre las virtudes de las moscas, fue sin duda una búsqueda surrealista de argumentos con los que consentir cada uno de sus atrevimientos, la etimología de Mosca y Moscatel nos deparó coincidencias. El vino fue soberbio, los Mojitos abundantes y la casualidad era evidente… en definitiva, estábamos matando moscas.
Recordar aquellos carros cargados de Uva Moscatel por la Avenida del Ejercito con su sequito de Moscas, me lleva a los tiempos de Casa Cantarito y la Fabrica de Hielo, a preparar temprano la caseta de la playa “Que rica la papa, Pepa, Pepa la papaaaa” y las noches de verano escuchando las historias que luego hice mías de mis primos al regresar de las Lanzas a hurtadillas entre Damas de Noche y Jazmines.
Nos hacemos mayores, estas moscas no son las de antes, siguen teniendo uñas, pero entonces yo no lo sabía. Hay cosas que no sabes y al conocerlas ocurre como con las moscas, te molestan, te incomodan, te persiguen y hacen imposible que concilies el sueño. Por eso he decidido que no quiero moscas, moscatel en dosis justas y en tiempo adecuado, aunque les recomiendo una copita al día a eso del ángelus, y si de paso contribuyen a eliminar unas docenas de moscas, pues tanto que mejor…
Mientras tanto leo que en Harvard investigan con moscas porque pueden ser la clave para combatir determinados tumores. Por eso ahora antes de matar una mosca me lo pienso un instante… claro que al final ocurre lo que ustedes están pensando. Necesito urgentemente un Psiquiatra, el mío está de vacaciones.

18 DE JULIO

2007-07-16T20:23:00.000+02:00

¿Cara al Sol? Caracol. Con este calor pegajoso y el astro abrasador dando caña, los nostálgicos del antiguo régimen llevan hoy protección solar con más nivel, que el precio del dinero en el Banco Central Europeo. Esas camisas azules a pleno sol absorbiendo temperatura a diestra más que a siniestra, elevan la euforia entre adoquines gastados y bigotes rasurados a la antigua usanza.
Que quieren que les diga…tolero más por coherencia que por respeto, pero tolero. Las nuevas generaciones deben de crecer con el futuro despejado de beligerantes políticos que se oponen más que proponen. Todo sería mucho más fácil si como bien escribió Felipe González en el País (viernes 29 de junio de 2007), supiésemos aceptar la derrota. Decía el Ex Presidente del Gobierno que a los auténticos demócratas se les conoce por su capacidad de aceptar la derrota. Bueno, el Presi lo expresaba de maravilla, a mí me convenció, de hecho, hoy aquí les recomiendo que busquen ese artículo y lo hagan suyo para cada momento de su vida que se vean reflejados. Todos hemos salido derrotados en determinados acontecimientos, las más de las veces el rival era mejor que nosotros y la contienda quedó clara, otras, aceptar perder supone herir nuestro falso orgullo. En esas ocasiones y en beneficio general, aceptar la derrota es saludable y dignifica, además, abre las puertas a las corrientes venideras con jóvenes preparados para recoger el testigo.
Pero hoy miércoles 18 de julio, con todos mis respetos, yo espero tumbado a la sombra de una higuera, ver pasar el mirlo que me anuncia cada tarde la hora del siguiente trago.

ORO EN LOS CAMINOS DE HIERRO

2007-07-02T22:50:00.000+02:00

0’30 de la madrugada, Estación de los Rosales (Sevilla), los Visitadores esperan en el Adén la llegada del convoy procedente de Huelva, realizan a diario la maniobra de comprobar las zapatas de freno y la consistencia de las ruedas golpeándolas suavemente con unos largos martillos; así como unir los enganches, colocar bien ajustadas las mangueras de freno y volver a situar las luces de cola de este tren con el que ya había llegado procedente de Cádiz, juntos, formaban el Expreso “Costa de la Luz”, que tenía por destino final Madrid.
Toda esta complicada y ardua tarea que realizan los Visitadores, habitualmente pasa desapercibida para los viajeros, pero para mí, resultaba fascinante, yo era de los que creía que en realidad lo que estos operarios hacían con sus largos martillos no era otra cosa que buscar ruedas de oro, si, las ruedas de oro que un día alguien mandó esconder en los muchísimos vagones que circulan por nuestro País.
Esa historia la he venido escuchando a través de muchas y muchas horas de viaje, con gran cantidad de viejos ferroviarios, pero ¿y si fuese verdad?, ¿Si en un intento desesperado de proteger las reservas de oro, la Republica tuvo la brillante idea de camuflar los lingotes, esos lingotes de ese tan traído, llevado y nunca esclarecido oro de Moscú y convertirlo en ruedas de tren? Dios mío, El “Costa de la Luz” recorre los Caminos de Hierro con ruedas de Oro, pensé.
Faltaban cinco minutos para la salida del Expreso, anunció con voz metálica el Jefe de Estación por la megafonía, apurando las últimas caladas del cigarrillo, me acerqué a uno de estos Visitadores y le pregunté en tono reconozco que jocoso:
¿Qué, cuantas ruedas de oro llevamos hoy?
Él, mirándome fijamente a los ojos, me dijo:
Dos muchacho, hoy lleváis dos.
Viajeros al Tren, el Tren Expreso “Costa de la Luz” procedente de Cádiz y Huelva, con destino Madrid - Atocha, va a efectuar su salida.
Entre atónito y perplejo, con el cigarrillo entre los labios y con la mirada perdida, pude acomodarme en mi compartimiento justo cuando la Maquina ejercía su tracción al resto de la composición, provocando ese característico movimiento de vaivén.
El oro es el más maleable y dúctil de todos los metales, si lo golpeamos con un martillo podemos conseguir un espesor de 0’000013 cm, y con una cantidad de 30 gramos, si la estirásemos, podríamos lograr un hilo de 100 kilómetros de largo. Hubiese sido más fácil camuflarlo en los muchos kilómetros de tendido telegráfico de la época, en las conducciones de electricidad, que sé yo en cuantas cosas más, pero en ruedas de tren...
Los encargados de la transformación debieron ser expertos torneros de la Republica, asesorados por los mejores alquimistas, quizás envolvieron el oro en una aleación de acero para hacerlo más resistente, y así soportar todo el desgaste que le inflige el pesado ferrocarril. Poco a poco fui barajando múltiples posibilidades que aunque remotas, se pueden ir considerando:
En una fundición asturiana y con la supervisión de Dolores Ibarruri “La Pasionaria”, los lingotes fueron trasformados en grandes piezas que posteriormente transformaron en ruedas, los mejores torneros de los Talleres Centrales de Atocha.
El servicio secreto de Franco detectó un movimiento inusual de vagones hasta Valladolid, cosa que comunicó al estado mayor del ejercito sublevado sin que éste le diera la mayor importancia, craso error, puesto que allí precisamente se montaron todas y cada una de las ruedas en un total que todavía hoy resultaba desconocido.
Transcurría el viaje de forma veloz y feliz a la vez, toda una aventura en mi imaginación de viajero. La próxima parada será Córdoba, pero queda todavía un trecho y yo seguía analizando la posibilidad del oro. Al ser el oro un metal muy inactivo, no le afecta el aire, el calor, la humedad ni la mayoría de los disolventes. Sólo es soluble en Agua Regia, una mezcla de ácido clorhídrico y ácido nítrico concentrados, muy usada por los antiguos Alquimistas, su nombre proviene de la capacidad de disolver los llamados metales nobles, particularmente el oro.
Muy fácil entonces, los Visitadores deberían de llevar un frasco con Agua Regia para impregnar las ruedas y descubrirlas, pero si el Visitador de los Rosales ya sabía que hoy llevábamos dos, ¿porqué no comunicó su hallazgo y se quedó con la recompensa? Todavía más perplejo estaba, cuando el tren fue aminorando su marcha, ya se divisaban las primeras luces cordobesas.
Señores viajeros, el Tren Expreso “Costa de la Luz” efectuara una parada de veinte minutos aproximadamente.
Ya estamos en Córdoba, baje del tren y me dirigí como siempre a la cantina a por un revitalizante café, en esta estación también hay Visitadores, así que me propuse seguir indagando.
El café cordobés, tiene un aroma especial, difiere del sevillano – el agua quizás – pero es mucho mejor que el de Alcázar de San Juan, lugar donde tuve en tiempos pasados que tomar muchos por circunstancias que no vienen al caso o sí, quien sabe. Bien, después del café cordobés otro cigarrillo y a deambular por los andenes en busca de la pareja de Visitadores, ah claro... hay que explicar que los Visitadores trabajan por parejas, cada uno se sitúa a un costado del tren en su llegada a los andenes, observando a primera vista la composición, para posteriormente efectuar la revisión completa de la misma, a la altura de los vagones literas encontré a uno de ellos, era joven y de aspecto, no se como decirlo, ¿Poco ferroviario? En definitiva estaba realizando una comprobación en la zapata de frenado de una de las ruedas y ya saben... no tuve más remedio que comentarle:
¿Hoy llevamos dos ruedas de oro verdad?
Ni siquiera prestó atención a lo que le dije, se incorporó y con una linterna realizó un par de movimientos balanceantes de izquierda a derecha, al instante apareció su compañero, este mucho más mayor y con aspecto más a la antigua usanza, revisaron la zapata y convinieron la necesidad de sustituirla, además de cuchichearse algo al oído. Mientras el más joven se fue en busca de una zapata de repuesto, el mayor se aproximó a mí, sacó su paquete de Bonanza, un tabaco negro muy consumido por los ferroviarios y me pidió fuego, después de la primera calada y en el mismo gesto de devolverme el encendedor me dijo:
Dos, efectivamente, hoy lleváis dos, pero eso no tiene merito, aquí algunas veces hemos visto pasar hasta doce en el mismo tren, eso si que tiene merito, juntar doce.
¿Doce? ¿Pero es verdad? Siempre pensé que era leyenda.
Leyenda o no, te aseguro que por ahí, esta noche, debe de haber más de trescientas ruedas de oro por todos los trayectos ferroviarios de España, eso es nada...
¿Y ustedes que es lo que hacen?
Las vemos, las sentimos, interpretamos el mensaje y ya esta, esa es nuestra misión.
¿Mensajes? ¿Sentimientos? ¿Misión?
En ese momento llegó el joven con la zapata y ambos en un instante recompusieron el sistema de frenado de esa rueda, quizás de oro.
Bueno, pues hasta la vista.
Hasta la vista muchacho y recuerda, hasta trescientas por todo el País.
De nuevo la incertidumbre, si hoy en este tren llevamos dos y hay más de trescientas, Dios mío, seguro que durante la noche nos cruzaremos con más de una, esa sensación de oro rodante era de lo más descabellado, pero sin lugar a dudas que era apasionante.
Viajeros al Tren...
Vociferaba la megafonía de la estación de Córdoba mientras yo subía las escaleras de acceso a mi vagón, avance por el pasillo enmoquetado hasta mi compartimiento, descorrí las cortinas y la puerta descubriendo que tenía compañía, un sacerdote se había situado en el asiento frente al mío. La cortesía en el viaje es una norma aunque no-escrita, así que le saludé, para a continuación, preguntarle por su destino, a lo que él me respondió que iba a Alcázar de San Juan, informándome de su afición a la charla, ¡fantástico! Exclamé, hoy tengo cosas de las que hablar si a usted le apetece.
Se lo imaginan, empecé mi relato hasta donde ustedes conocen, el Sacerdote, el Padre Gustavo, como descubrí más tarde se lo tomó muy en el sentido literario del asunto, caramba que buena imaginación hijo, aunque algo escuche yo de esto en mis tiempos mozos, me dijo. El Padre Gustavo era argentino, aunque su familia era de origen asturiano y minera para más señas. A él le gustaba escuchar las historias de sus tíos, que medio en serio, medio en broma, le habían comentado más de una vez, que una fría tarde de octubre, vieron llegar un destacamento de milicianos acompañados de una mujer, para solicitar el apoyo de algunos dinamiteros, para no se sabe que extraña operación “Oro”.
¿Operación “Oro”? ¿Milicianos con Mujer? Ya está, tengo razón, el Oro de la Republica y Dolores Ibarruri, dije eufórico. Pero y después de todo este tiempo, ¿porqué nadie ha dicho lo que ocurrió en realidad?
Son muchas las hipótesis que barajamos durante esa noche el Padre Gustavo y un servidor: gobiernos no adecuados, situaciones inestables de la economía, intereses personales... Pero falta un detalle, ¿Cuál es el papel de los Visitadores?
Después de muchos intentos de averiguar su participación en esta historia, volvió el Padre Gustavo a acercarse a lo que para nosotros podría ser lo más próximo a la realidad, a nuestra realidad, atribuyó a éstos la difícil misión de salvaguardar por siempre el secreto de las ruedas de oro, convirtiéndolos en una especie de guardianes del Santo Grial, Caballeros Templarios que protegen ahora a estas ruedas de oro por los Caminos de Hierro, como antaño lo hicieran a los peregrinos que visitaban Palestina después de la Primera Cruzada. Sublime Padre Gustavo, prosiga, le insistí absorto en sus lucubraciones.
Estas decidido me dijo, pues que así sea, veamos... imagina que es cierto lo que has averiguado, siempre con mi inestimable ayuda por supuesto, bien, ahora debes de analizar todo lo que ya sabemos: ¿Porqué el más joven de los Visitadores de Córdoba no te habló y tenía un atuendo diferente al habitual? Podemos pensar que se trata de un joven aprendiz que se encuentra dando sus primeros pasos iniciáticos, estándole del todo prohibido hablar con desconocidos, ni portar el habitual uniforme de Visitador, claro que también podemos pensar, que efectivamente se trata de un joven aprendiz que pasó de ti y que no le gusta seguir con la tradición de la gorra azul y el cinturón del martillo a modo de espada, como los más veteranos. ¿Cuál es la nuestra? Me preguntó...
Siempre la más romántica, esa será nuestra historia, le dije. Entonces seguiremos esa senda, pero ten en cuenta que a partir de ahora, nada de lo que imaginemos será la verdadera iluminación de lo que buscamos, puede tratarse únicamente de una bella historia en un magnifico viaje de tren o quizás no, quien sabe.
El Tren proseguía su camino, disponiéndose a entrar en breve en la provincia de Jaén, allí la próxima parada será en Linares Baeza, sin comentarios para el café de su cantina, en esta estación tendríamos la oportunidad de dialogar de nuevo con mas Visitadores... venga Padre Gustavo, anímese, bajamos juntos, tomamos café y charlamos un poco con ellos, así tiene usted un contacto más directo y ve la cosa desde mi punto de vista.
La disminución de velocidad y el movimiento que realiza el tren en los cambios de entrada, anunciaban la inminente parada del “Costa de la Luz” a la estación de Linares – Baeza. El Padre Gustavo estaba decidido, bajaría conmigo, creo que no quería defraudarme.
Señores viajeros, el tren expreso “Costa de la Luz” efectuará una parada de veinticinco minutos aproximadamente.
Le ayude a bajar los empinados escalones del vagón, el Padre Gustavo tenía aunque no los aparentaba, 73 primaveras me confesó, nunca antes un cura se me había confesado... es broma, lo que sí es cierto es que su planta era muy señorial, distinguida diría yo, 1’80 cm de altura, figura erguida, complexión fuerte y sobre todo, dulzura en la mirada, transmitía seguridad y confianza, además, que puñetas, me estaba ayudando a convertir la leyenda en realidad...
Estaba lloviendo, aceleramos el paso por el Anden en busca de la Cantina, suele ser ese lugar de donde proviene a esa hora de la madrugada –serían las tres y cuarto – el mayor número de improperios y sonidos habidos y por haber, el panorama no era muy alentador, dos individuos reñían en tono subido, por el importe de unos frasquitos de colonia que el otro le había encalomado, el camarero intentaba poner orden, mientras una familia se lamentaba de las horas que eran y el tren sin venir, a todo esto el jarro de la leche, solicitaba presto en la maquina a que alguien por Dios lo retirara del vaporizador, el Padre Gustavo me sonrió y encogiéndose de hombros me tomó del brazo para acercarnos a la barra.
“Ave María Purísima” ¿qué van a tomar los señores?
Soltó alegre y dicharachero uno de los camareros.
Café para mí, el Padre Gustavo tomará...
Tomará una infusión de manzanilla con unas gotas de aguardiente, si a su Santidad no le parece mal...contestó mi querido y respetado Padre Gustavo.
El camarero se inclinó efectuando cortes reverencia, sirviéndonos con una eficacia y esmero que nunca antes había visto, y he visto eh, he visto... Chapeau por el café de aquella noche, la crema tenía la densidad justa para quedarse adherida a mi bigote y luego ser relamida dulce y suavemente... el aroma, la temperatura adecuada, en taza por supuesto, tenía el punto torrefacto necesario, ni más ni menos. De la infusión me niego a hablar, de la única Manzanilla que hablo es de la de Sanlúcar, y eso son palabras mayores, como diría Caballero Bonald.
De nuevo en el Andén, lo primero era encontrar a esos Visitadores, como la noche estaba lluviosa y no era cosa de ponerse chorreando, el Padre decidió por los dos, que lo mejor era esperar que llegaran a revisar nuestro vagón, para poder interrogarles sobre nuestro asunto, eso hicimos, al cabo de unos minutos apareció un Visitador pertrechado de un impermeable de color amarillo que nos impedía distinguir su atuendo, no era tan joven como el que vi en Córdoba, pero tampoco tan mayor como su compañero... el caso es que cuando el Padre Gustavo le habló, el Visitador efectuó una genuflexión acompañada de la señal de la Cruz.
Levántate hijo no es necesario este gesto en estos momentos
Lo siento Capellán, pero no me esperaba algo así...
¿No? ¿Es que piensas que tus esfuerzos y tus desvelos no son observados? Dios siempre agradece a sus servidores su voluntad, a pesar incluso de las adversidades.
Si, pero así, sin saberlo, nadie nos había comunicado nada...
Déjalo estar y dime, ¿cómo va de cargado hoy nuestro Expreso?
Dos mi Capellán, hoy lleva dos.
No podía tratarse de lo que estamos pensando ¿verdad? El Padre Gustavo pertenece a esta extraña historia en un grado que se me antoja de protagonista. Entre contrariado y sorprendido les dije:
¿Cómo que dos? ¿Qué quiere decir? ¿Usted sabía todo esto desde un principio?
Claro hijo, por eso estoy aquí, yo soy el Capellán de la Orden de las Ruedas de Oro.
“El Capellán de las Ruedas de Oro” ese resultó ser mi compañero de viaje, ¿se imaginan? Yo vacilando de historia, leyenda o vaya usted a saber, y él conocía al dedillo toda la trama.
Esto no se hace Padre...
Tranquilízate hijo, como te imaginas, todo tiene una explicación.
Vanidades a parte, me aproximé bastante a la realidad, el Padre Gustavo, una vez que el tren de nuevo inició su camino, se prestó a contarme la verdadera “Operación Oro”.
Trescientas ruedas de oro recorren los caminos de hierro de toda España me dijo, es cierto que tuvimos que esconder el oro durante la guerra civil, pero te equivocas de bando al suponer que se trata del oro de Moscú, el destino final de ese oro lo desconozco, del oro que ahora hablamos si te puedo decir que se trata, de la fundición de todas y cada una de las piezas religiosas que se pudieron salvar, y que en una arriesgada operación, que podríamos denominar militar, coordinada por la Madre Amparo Moreno de la Orden de las Calasancias de Jerez, ayudada por un selecto grupo de fundidores y orfebres, trasladaron, transformaron y pusieron en circulación mas de 90 toneladas de oro con la original forma de ruedas de tren reforzadas con duro acero... ¿Quién podría sospecharlo?, Claro que la noticia empezó a extenderse de boca en boca en forma de leyenda, hasta que hoy, por casualidades del destino, una despierta mente juvenil ha empezado a convertir la leyenda en realidad.
El Padre Gustavo me confesó – de nuevo volví a escuchar en confesión a un cura – que él, esa noche, estaba por azar en la estación de Córdoba en una visita de prospección mensual de contabilización de pasos – las ruedas de oro son contabilizadas por los Visitadores, que mensualmente elaboran un informe que se remite a una autoridad religiosa – Ya saben quien es esa autoridad, efectivamente el Padre Gustavo, pues bien, el joven Visitador cordobés le informó, siguiendo ordenes precisas de su compañero, sobre el contenido de mis preguntas, de ahí que él mismo provocase el encuentro.
Yo estaba flipando, aunque había cosas que no lograba comprender: los Visitadores siempre me dijeron la verdad, nunca mintieron sobre la cantidad de ruedas que llevaba el tren, el Padre me informó que nunca mienten, es mejor decir siempre la verdad, así nadie te cree y se fomenta la leyenda; el papel que juegan los Visitadores es esencial como habrán podido comprobar, y naturalmente que existen categorías dentro de este distinguido sector ferroviario, los más veteranos son los encargados en aleccionar y transmitir a los más jóvenes, la importantísima misión de salvaguardar las ruedas de oro - si que se parecen en eso a los Guardianes del Santo Grial – manteniendo el más absoluto misterio sobre la verosimilitud de la leyenda.
Franco conocía la “Operación Oro” según me dijo el Padre - su servicio secreto entonces estaba en lo cierto cuando le informaron del elevado trasiego de vagones a los Talleres de Valladolid como yo supuse – lo que no comprendía el Padre, era como yo había averiguado eso, no era nada de otro mundo, en los Talleres de Valladolid siempre hubo muy buenos montadores, al menos eso me dice mi padre que también es ferroviario.
Los mineros asturianos fueron la incorporación literaria del Padre, introdujo su descendencia asturiana, para darme el gusto de que “La Pasionaria” liderase la leyenda como yo vaticinaba, aunque ustedes también saben a estas alturas, que efectivamente fue una mujer el artífice de la “Operación Oro”, pero una monja Calasancia.
Así, una tras otra, me fueron desveladas esa noche todas las incógnitas sobre las ruedas de oro, la posibilidad de que algún día se necesite alguna de ellas para determinada obra religiosa, el modo de sustituirla, los artesanos que se encargarían de convertirlas de nuevo en lingotes... todo, absolutamente todo, la amabilidad de los camareros de Linares... ya me extrañaba a mí. Conocía demasiados detalles, así que no tuve más remedio que preguntarle al Padre Gustavo:
¿Qué va a pasar ahora conmigo que lo sé todo?
Lo que tu decidas, puedes elegir el desvelar el misterio, en ese caso, esta misma noche, todas y cada una de las ruedas serán sustituidas y trasladadas a lugar seguro, o bien, puedes decidir mantener el secreto, lo que supondría que las ruedas seguirán con su romántico deambular por los caminos de hierro y tu pasarías a pertenecer a la Orden de las Ruedas de Oro. Este es el momento en el que debes de decidir.
Es bonito viajar sabiendo, que quizás eres transportado por algunas ruedas de tan noble metal.
¿Creo entender con eso que podemos confiar en ti?
Por supuesto, cuente conmigo para lo que desee.
En esos precisos momentos el tren pasaba por el apeadero de Marañon muy próximo a Alcázar de San Juan, ya no hacía falta consultar nada con los Visitadores de esa estación, de todas maneras sabía que me iban a decir la verdad, faltaban apenas diez minutos para que el Padre Gustavo llegase a su hipotético destino, fue entonces cuando me dijo que se bajaría en Alcázar para transmitir un telefonema suspendiendo la alerta establecida en Córdoba con mi “presunto” descubrimiento, se había iniciado después de casi 62 años y por vez primera ese dispositivo, hasta ahora nunca nadie se aventuró a investigar sobre el asunto. Volví a mirar fijamente al Padre Gustavo, intentando reafirmarle mi adhesión a la “Operación Oro”, en esta vida a cada uno le toca desempeñar un papel, en mi caso ¿Cuál sería?
Entrábamos en los andenes de la Estación de Alcázar, el Padre Gustavo me propuso el último café – otro café más... y ahora el de Alcázar – bajamos al Anden, siempre me gustó este lugar... tantos recuerdos... de nuevo entraba en aquella cantina tantas veces concurrida, en sus paredes puede uno durante la espera releer el Quijote en sus bellos azulejos, no sé, siempre supe que ese lugar me depararía algún episodio interesante y así fue.
Sentados en una de sus mesas y saboreando el último café - no era mejor que el de Linares, pero desde luego no se parecía en nada al que yo recordaba - el Padre Gustavo me informó de la que sería mi obligación para con la Orden.
Debes de escribir un relato.
¿Un relato?
Si, debes hacer que la realidad se transforme en ficción, para reafirmar la leyenda.
Pero... lo mío no son los cuentos Padre.
Los cuentos no son de nadie hijo, tú esta noche estabas viviendo en un cuento, hasta que descubriste que era realidad, eso pasa día a día. No es fácil lo que te pido, pero quien mejor que tú para hacerlo...
Usted Padre, usted lo haría genial.
No, no podría, reconozco mi debilidad literaria, pero ofrecería demasiados detalles en mi afán de esmerar mi prosa, tú debes de contar fielmente lo vivido esta noche, además esa es mi condición y mi deseo para que puedas ser acogido en la Orden, debes decidirte.
Lo haré, no puedo negarme si es su deseo.
Ding, Dang, Dong... Como de costumbre, la voz metálica llamaba a los pasajeros al tren... Parecía que todo estaba marcado, incluso el tiempo, el destino me había guardado este fantástico viaje y yo estaba disfrutando de él como jamás hubiese imaginado.
El Padre Gustavo me cogió del brazo acompañándome hasta el vagón, al subir los escalones, sentí que me dejaba caer algo en el bolsillo, al girarme para despedirme había desaparecido entre la columna de vapor de la calefacción del tren cuando este inició su marcha, asomado a la ventana del compartimiento, observe su erguida figura en el Andén señalándome las ruedas que iban una a una pasando ante su mirada, al llegar a los vagones de segunda clase, el Padre Gustavo se santiguó ante una de ellas, era una de las dos que llevábamos esa noche.
El Tren se iba alejando paulatinamente de la Estación, yo no quería perder de vista al Padre Gustavo, me dejaba solo ante la responsabilidad adquirida. Una vez que desapareció en la distancia, subí lentamente la ventana pensando en la increíble sorpresa que me había deparado el destino, sin lugar a dudas que este había sido mi mejor viaje. Al sentarme, recordé que me había dejado caer algo en el bolsillo, era su pluma estilográfica, con ella escribo ahora su cuento, mi cuento, nuestro cuento, ese que habla sobre trenes con ruedas de oro circulando por los caminos de hierro.

ESTAMOS VIVOS

2007-06-19T20:53:00.000+02:00

Somos humanos y es normal, cometemos errores. Dudar sobre ello es muestra de prepotencia y deja a las claras nuestra arrogancia.
Pensar que alguna vez te mostraste insolente ante determinados comportamientos, sentir que no todos ven el Mundo de manera diferente, acariciar los sueños sin querer apretarlos demasiado, pisar charcos que no existen para recuperar la infancia perdida, reírte de ti mismo cuando compruebas lo verdaderamente absurdo que es tu destino. Notables ejercicios para fortalecer el espíritu que en la actualidad están en desuso. Recuperar la autocrítica y ejercitar la tolerancia, recomendaciones de mi Psiquiatra con algunas dosis de mágicas hierbas (hoy por hoy me veo imposibilitado a desvelar su pócima)
Mientras, la mesura en el trato y el ejercicio de la amistad me devuelven a la realidad de este Mundo que nos ha tocado vivir, y de eso precisamente se trata, vivir, hacerlo con todas sus consecuencias aunque de manera coherente, sin olvidar nuestros principios, sin imposiciones pero con cierto sentido del respeto recíproco. Mi Eremita interior me pide retiro en esta bella tarde que imita al otoño. Debo pues complacerle, no sin antes manifestar mi propósito ante ustedes en la víspera del estío, de hacer acopio de sinceridad y tallar cual maestro cantero en esta columna la leyenda: “Estamos vivos” Será muestra inequívoca de nuestra naturaleza humana, marca que nos recuerde lo bello que es vivir, señal que nos dé fuerza para afrontar los retos, causa que aleje de nuestro entorno la ponzoña que nos envuelve, antídoto de la hipocresía, garante de nuestro abolengo. Estamos vivos, eso es lo verdaderamente importante, saquémosle partido entonces.

¿Y QUÉ SÉ YO…?

2007-06-07T21:02:00.000+02:00

¡Qué descansada vida la del que huye del mundanal ruido y sigue la escondida senda por donde han ido ...

Fray Luís de León (Vida Retirada)

¿Saben ustedes? La evidencia es más que notoria y no hay nada que objetar. Ahora es momento de ferias y playa. Ya el tiempo dará audiencia e impartirá justicia, tan sólo el tiempo nos pone a todos en nuestro sitio, aunque a veces, mientras transcurre, el dolor de la infamia se muestra correoso y terco con nuestra dignidad.
Vivir retirado del discurso político trae consigo paz espiritual, claridad de información, ausencia de dolores de cabeza y algunas botellas de tinto de más, pero es saludable.

Acompaña más la soledad de los libros que el camino en solitario que recorrieron algunos arrastrados por una extremada euforia. No juzgo a nada ni a nadie, pero conviene que se tome buena nota para en un futuro no cometer los mismos errores. ¿Dicta cátedra esto que escribo? ¿Y qué sé yo? No soy más que un pobre y empírico eremita apoyado en esta columna que aparece y desaparece. No veo ni escucho más que lo que así deseo. Miento si digo que miento y soy sincero si afirmo que escribo en sueños, pero que por mi libre albedrío elegí retirarme del mundanal ruido, eso, eso si que es cierto. Ahora vuelvo a dejaros, marcho a lugares donde mi imaginación vuela entre aromas de pucheros. Soy feliz en mi cocina y así quiero seguir, cocinando para mis amigos, charlando de nuestras cosas sin escribir páginas de oro en la historia de nadie, tan sólo vivir y soñar para ser soñado.

QUE USTED LO VOTE BIEN…

2007-05-23T09:54:00.000+02:00

No va más…hagan sus apuestas, la suerte está echada, la ruleta de los votos empieza a girar desde hoy hasta el domingo a las ocho de la tarde. Nunca es tarde para desprestigiar a alguien, de la chistera de la demagogia salen a cada instante insultos para nuestra inteligencia, piensan que nosotros no pensamos y son ellos los que faltos de rigor vomitan por las esquinas su falta de preparación política, criticando en las barras de los bares, mintiendo a diestro y siniestro en pos de un voto. Promesas que bien podían ser enviadas al fiscal del tirón, embustes que ni en el vamos a contar mentiras tralará… retoques fotográficos, videos de campaña, programas gratuitos, voces impostadas, carteles que cubren muros, pancartas que ondean al viento rostros conocidos. ¿Hasta cuando esta vez quedarán colgadas, pegadas o fijados a las farolas los estandartes de la gloria? Visitarán nuestro pueblo ilustres personajes que conocemos de los telediarios, escoltas de coches que aparcan a sus anchas en el estrecho Isaac Peral, recorridos suntuosos en mercados y tiendas, mostrando el bronceado de rayos uva, frente al moreno miserable del desempleado.
Gaviotas, Rosas, Manos abiertas, verdes soles y verde limón…son los colores y símbolos de la religión de moda.
No me importa si alguien se da por aludido, aquel o aquella que así lo hiciese, falta a la mínima inteligencia que se le pide a un candidato o candidata a defender y organizar a los ciudadanos y ciudadanas de mi pueblo. Confiamos vuestros vecinos y vecinas en que así sea (amén). Que usted lo vote bien.

ESTA COLUMNA DEBIÓ SER PUBLICADA EL MIÉRCOLES 23 DE MAYO DE 2007 Y NO LO FUE POR NECESIDADES PUBLICITARIAS DE LA EMPRESA EDITORA. LA PUBLICIDAD EN CUESTIÓN A TODA PÁGINA ERA LA DE UNO DE LOS CANDIDATOS A LAS ELECCIONES MUNICIPALES. OTRA PARADOJA MÁS EN MI VIDA...

LA BARAJA DE DURRUTI

2007-05-18T00:40:00.000+02:00

Corto Maltes llegó al Puerto de Barcelona en un Barco de Pesca Francés procedente de Marsella. Era el año 1937, la fecha exacta no acude a mi memoria, pero el frío de aquella mañana hiela mi sueño hoy cuando lo hago relato. A buen seguro tuvo algo que ver con los preparativos del ataque aéreo que había sufrido el 28 de mayo de 1.937 el crucero "Deutschland" en Ibiza, pero esa es otra historia.
Su llegada a Barcelona estaba planificada con anterioridad por las Brigadas Internacionales, la Cubana María Luisa Lafitta había conocido a Maltes en la Habana durante una reunión clandestina de revolucionarios antifascistas y le había solicitado su colaboración para determinados actos “sin especificar”. Maltes entró en Casa Segarra, una Taberna próxima a la Rambla donde se come de prestigio. Allí, sentada en una mesa junto al ventanal, se encontraba María Luisa junto a una joven vasca con aromas de mar…
El encuentro fue agradable, Corto apreciaba mucho a Maria Luisa y a su marido, una pareja de ley. La cubana hizo las presentaciones, Keka Urkitz era una joven de la inteligencia española que serviría de enlace a Corto mientras estuviese a las órdenes de las Brigadas Intencionales y una especialista en Historia del Arte, algo que enseguida hizo que Corto activase su sexto sentido, el del intuir el botín que se barajaba, nunca mejor dicho…
Cuando Mª Luisa había terminado de explicar a Corto los detalles de la misión, nuestro hombre sonreía de una extraña manera, parecía que este trabajito le iba a gustar, se trataba de recuperar la baraja de naipes española que Buenaventura Durrutí usaba en sus partidas de mus, dicha baraja contenía las claves para descifrar los códigos que recibía su columna. Javier, un Dinamitero de Bilbao medio Licántropo, que en las noches de Luna llena organizaba partidas de Mus y aullaba bajo las estrellas cuando ligaba duples era la pareja habitual de Buenaventura. Una de esas noches, un chivatazo provocó la salida precipitada da la timba y el abandono de la baraja que quedó sobre el tapete mostrando el perete del vasco y los gallegos de Durrutí.
Ni que decir tiene que la baraja quedó en manos de los fascistas que sin imaginar el secreto que atesoraban, la usaban en sus partidas de Mus en el Cuartel General.
La Inteligencia Republicana había infiltrado a un Cura andaluz con raíces proletarias en el Cuartel General, y éste había organizado un campeonato de Mus en el que por supuesto estaban inscritos Corto y Keka como representantes de la Prensa Extranjera que cubría la contienda.
Corto sería redactor de Le Monde y Keka su fotógrafa, de este modo y como oriundos del País Vasco Francés, conocían a la perfección el noble y digno juego del Mus.
Las partidas se fueron disputando, mientras tanto la baraja anhelada hacía de las suyas en la mesa central, la mesa en la que jugaba el Capitán Millán, un tocapelotas fascista, pero un autentico diablo con las cartas. Millán hizo suya la baraja y decía que aquellos naipes anarquistas le daban la valentía necesaria a la hora de farolear, algo que por su condición castrense era del todo impensable, ironizaba de vez en cuando sin saberse a ciencia cierta si era verdad o mentira lo que contaba al respecto.
Keka y Corto no habían jugado juntos hasta entonces, pero enseguida conectaron y fueron pasando una tras otra las mesas hasta que consiguieron llegar a la final y, como contrincantes, los esperados Millán y García, éste último un sargento chusquero de Burgos cejijunto que cuando marcaba los duples se le movía la boina con el impulso de las cejas…y desde hace años pareja del tocapelotas de Millán.
Hechas las presentaciones, a Millán no le agradaba la idea de jugar la final contra extranjeros, máxime si uno de ellos era una mujer, por lo que desde un principio se mostró arrogante y grosero, todo un tocapelotas…La carta más alta fue para Keka, Millán, a regañadientes, le cedió por primera vez la baraja, una vez la tuvo en sus manos, el rostro de la chica se transformó, nunca antes Corto había visto esa expresión en su pareja, cuello sonrojado, mejillas rosadas y un brillo en aquellos ojos que presagiaban la victoria y algo más. Varios cortes y con un movimiento rápido de dedos, Keka volteó la baraja 360º para caer lentamente sobre el tapete perfectamente desplegadas en abanico, los extremos de las cartas dibujaban extraños símbolos, al menos eso imaginaba Corto vigilando en todo momento la maestría de su compañera en el manejo de los naipes.
Las cartas fueron llegando a las manos de los jugadores una a una, con suavidad, Corto esperó a tener las cuatro para mirarlas lentamente y depositarlas en el tapete en perfecto orden. Keka cortó el mus en la primera, corrido y sin señas… Tres a la grande, tan ancha, tan segura…una tras otra fueron cayendo las manos y Millán no daba crédito a lo visto. Corto no se inmutaba, dejaba jugar a Keka que disfrutaba de la partida…
Llegó el momento decisivo, realmente sencillo pensó Corto, una buena y listo. Millán era mano, pero el movimiento de su bigotito fascistoide le delataba…Corto se había fijado en el sudor incipiente del bigote del Tocapelotas y de su tic cuando ligaba buenas cartas, era como quien lanza un beso al cielo, su labio inferior elevaba al superior y el bigotito rozaba la punta de una nariz aguileña. Aquella mano Millán había ligado hasta las trancas. Sacando un cigarrillo de su pitillera, lo encendió y lanzo la primera bocanada de humo a la cara de Keka, en ese instante, lanzó un guiño descarado a su compañero que Corto acertó a ver entre las risotadas que soltaban los energúmenos. Llevan la una, cabrones, además seguro que llevan pares y grande de lujo y Corto con medias de pitos con el Rey de oros…medias de seda las llamaba…Millán por supuesto cortó el Mus.

- Keka miró fijamente a Corto, seducción o deseo le dijo…
- Seducción mi niña, seducción, respondió
- Menos charla y más juego voceó el Chusquero
- A partir de ahora no hablaremos, tan sólo nos miraremos, fijaos bien porque con nuestra mirada ganaremos esta partida,
- Eso lo veremos señorita, dijo con tono chulesco Millán, para a continuación meter órdago a la grande. Una para ellos...

Corto iba a meter a la chica con sus medias, pero aquella seguridad de Keka le alertó, “ganaremos con la mirada” dijo. Si, pero la mirada de Corto había visto la una de Millán y eran mano…
Fueron dejando pasar uno tras otros los órdagos como si la cosa no fuera con ellos.
Keka y Corto efectivamente no habían dicho ni una sola palabra, se habían estado observando, conociéndose, como si toda la noche no hubiesen tenido tiempo para hacerlo. Seducción en toda regla, sin versos ni besos, sin luz de Luna. El estigma de caballero de Corto una vez más le obligaba a no dar el primer paso, estaba obligado a ser seducido, nunca a seducir…aunque a veces le resultara tan complicado. Ni una sola palabra, pero se habían dicho tanto… Un gran silencio de emociones contenidas hasta que llegó la hora del juego. En ese momento Keka se armó de valor y fue cuando le soltó a Millán aquello de:

- Capitán, esta partida está llegando a su final y me gustaría apostarme algo con usted.

Millán, con la suficiencia que le daba el darse por ganador de la partida con sus 31, miró a la joven con ese ademán chulesco y aceptó el reto sin pestañear.

- ¿Qué propone señorita? Estoy dispuesto a todo.
- Si perdemos, usted podrá pedirme lo que quiera, repito, lo que quiera, pero si ganamos…
- ¿Qué? Balbuceó Millán con la baba caída pensando en su recompensa.
- Si ganamos me quedó con su baraja Capitán.

Como si aquello fuese un regalo caído del cielo, Millán aceptó de inmediato. Corto no acertaba a entender, o Keka estaba loca, y segura de que la partida se iba al traste se estaba preparando para seducir al Capitán y luego robarle la baraja, o estaba rodeada de bellas señoritas con el siete de oros…La Real, n´est pas posible, mi niña tiene la Real…tiene las tres sotas y el siete de oros.
Millán, como alma que le lleva el Diablo y ansioso por obtener rápidamente su recompensa empezó el envite a juego con otro órdago más, ahí perdió el brillo de sus afilados colmillos y la partida. El final está abierto a la elección del más apasionado jugador de Mus. En mi sueño, Keka y Corto podían haber ganado a la pequeña y a los pares con sus medias, Millán con KKC1 y el Cejijunto con dos pitos cuatro tenían una buena mano, pero mi niña y su silenciosa mirada “Real”, no la de lágrimas negras ganó la partida, para luego y cogidos del brazo, abandonar el Cuartel General fascista con la baraja en el bolsillo, envueltos en la niebla que provoca la humedad intensa de las noches de Barcelona. Ella con una gabardina larga con falda negra ceñida y tacón de aguja y él con su eterno tres cuartos marino de anchas solapas…quien sabe si en mi sueño la noche continúa para ellos en otro lugar.

NO ES FÁCIL…

2007-05-09T10:49:00.000+02:00

Andaba preocupado por nimiedades, cuando, y de manera absurda, caí en la cuenta del sufrimiento que experimentan las moscas al chocar contra el cristal de las ventanas. Saben a ciencia cierta que el vidrio no es más que un engaño del que no saldrán nunca, lo hacen una y otra vez sin importarles el dolor ni el fracaso, la libertad está ahí, al otro lado de su cárcel transparente y fría.
Chocamos de nuevo contra ese cristal de mentiras, cerramos las ventanas al calido viento del sur y las abrimos para que el gélido norte invada nuestros cuerpos. Negamos la salida de nuestros sueños, como a las moscas su libertad soñada. Entraron sin permiso en ellos, tras las cortinas de nuestra confianza. Puertas abiertas al verano, la humedad nos abandona, y con ella la desesperanza.
El Peregrino vuelve a hacer sus cavilaciones con la urgencia de finalizar su recorrido. Ahora debe de darse prisa si quiere encontrarse con el Eremita y recorrer juntos el camino de las presentaciones. A buen seguro compondrán una nueva versión de la Divina Comedia, para reírse después de sus predicciones. Nada sabemos hermano, sólo son experiencias que acumulamos, no es fácil vivir sin ellas y sufrimos aún más habiéndolas vivido. Ese cristal vuelve a estar ahí delante, pero yo ahora se que tengo que esperar el día que se abra por fin la ventana para que entre el calido viento del sur.
Pero no es fácil, nada fácil si por medio se encuentran los lobos que en la noche afilan sus colmillos esperando que se rompa el cristal, armados de poemas copiados de canciones robadas.

YA ME HE DUCHADO

2007-04-26T11:51:00.000+02:00

Iba yo a encargar una multicopista a color para fabricarme unos cuantos de miles de pliegos de billetes de 500 euros, cuando saltó la noticia de que en no se donde, un señor encargó unos documentos oficiales de voto por correo igualitos igualitos a los originales, con el propósito, intuyo, de empapelar las paredes de su dormitorio, al igual que voy a hacer yo con los pliegos de billetes de 500 euros. A este señor, unos malpensados le denunciaron, no creían que el fin último de esos documentos eran la de mero útil decorativo, y es que el ladrón se cree que todo el mundo es de su condición.
Vamos a ver, si el Juez ha absuelto al individuo que encargó los documentos y yo en mi casa tengo varios cientos de miles de billetes de 500 sin usar, perfectos, igualitos a los originales, como los voy a usar para empapelar mi nido de amor – cuanto romanticismo alrededor de esos billetitos – pues no cometo delito.
La justicia es sabia, con sólo mirarnos a los ojos, sabe si somos o no culpables. El Juez miró al individuo de los papeles y con certeza supo de inmediato que era inocente. A mi me mira el Señor Juez y con certeza les aseguro que voy “palante”. El Juez sin lugar a dudas, hizo como la mujer de la anécdota, se duchó y que ahora otro venga por detrás recogiendo el agua que hay por el suelo. En este caso el agua no llegará al río y si te he visto no me acuerdo…

LA REALIDAD

2007-04-11T10:48:00.000+02:00

Meditaba el Peregrino retirarse y hacerse eremita, cuando absorto en el camino encontró un trébol de cuatro hojas. Al contrario que al resto de la humanidad, este acontecimiento le trajo de nuevo el desengaño y la desconfianza, por ende la mala suerte, cariacontecido, en vez de romperlo y hacerlo desaparecer para siempre, lo guardó celosamente entre las hojas de un libro, para recordarle lo afortunado que podría llegar a ser si lo perdiera…
Guardamos tesoros que nos hacen sufrir, como quien poseyera la más alta riqueza.
El Peregrino se pregunta cada jornada, porqué el mismo rayo de Sol que un día calentó sus mejillas y le devolvió la sonrisa, regresó transformado en tormenta del Atlántico helando su corazón para siempre. La realidad supera a los sueños y confiamos que al despertar, no sea realidad lo soñado, pero cada mañana, al iniciar de nuevo el camino, nos enfrentamos a los fantasmas de nuestros sueños. Seguiremos anotando las promesas, los incumplimientos y las mentiras que al hacerse evidentes casi no duelen, pero no por ello dejan de defraudarnos. Demos paso a la primavera de nuestros deseos, que no broten en nuestras almas más tréboles de cuatro hojas, ni cizaña envenenada, que florezcan las sencillas amapolas soportando en su frágil tallo el peso de la nobleza en desuso. No está el Peregrino para más, en estos momentos le ocupan otros menesteres, busca desesperadamente al Alquimista que transforme su corazón de hielo en “Tau” dorada, librándole por siempre del frío intenso que atenaza sus manos. Dejemos pues a nuestro amigo en su búsqueda y confiemos en el buen peregrinar de los nuestros hasta la Urna de los deseos.

LA ROSA DE LOS VIENTOS

2007-04-04T17:31:00.000+02:00

Cerámica en Cuerda Seca de Amparo Moreno

LA ROSA DE LOS VIENTOS:

Círculo que representa la circunferencia del horizonte y que lleva marcados los cuatro puntos cardinales (Norte, Sur, Este y Oeste) y sus intermedios (Noroeste, Noreste, Suroeste y Sureste), al objeto de poder determinar la dirección de los vientos.

Sueño nº5.-

"Viento del Sur"

Cuando sopla el Viento del Sur, el agua viene de la playa con fuerza, golpeando los rostros con fragancias de tierras hermanas. Dentro de cada gota se encierra el misterio de nuestros antepasados y los sueños lejanos se hacen próximos con la lluvia…

Hacía mucho tiempo que quería hacerlo, pasear bajo un fuerte aguacero con las manos en los bolsillos, sin pensar en nada ni nadie, sólo con mí desaparecida sombra como testigo.

Aquella mañana llovía con cierta constancia, pero nada presagiaba la tromba que salida de los infiernos del Atlántico iba a sacudir Chipiona en unos instantes… Los eucaliptos de Villacañas anunciaban desde su altura la tormenta, nosotros, humanos insensibles a su lenguaje no entendimos la llamada. De pronto, con virulencia, comenzaron a caer los primeros goterones entre sus primas hermanas las pequeñas gotitas de lluvia, que hasta entonces nos estaban acompañando. Esos goterones avisaron a unos cuantos más y estos a otros…en definitiva, se lió la de Noe, todo aquel que como un servidor se encontrase en la calle, acabo empapado y muerto de la risa, por la maldita suerte de estar allí en medio en el momento menos adecuado.

Cuando me disponía a regresar a casa para cambiarme de ropa, una chica que estaba sacado agua de su casa con un cepillo, me advirtió de la tapa de la alcantarilla que los servicios municipales habían levantado par facilitar el desagüe de las aguas de lluvia. Distraje mi vista para con un gesto agradecer el aviso – éste si lo entendí, el de los eucaliptos obviamente no – pero con torpeza tropecé con el bordillo y terminé con mis huesos en el charco que ocupaba toda la calle al lado justo de la tapa de la alcantarilla… rápidamente miré en todas direcciones– como todo aquel que se cae – para evaluar el alcance de mi ridículo, no había que preocuparse, tan sólo ella me estaba mirando, eso si, abrazada al cepillo, ocultando la carcajada que le causó mi caída.

Me reincorporé, sacudí mi desaliñada vestimenta como si quisiera devolverle el lustre original y me acerqué hasta la reja de la casa, ella ya había podido controlar la risa, pero su rostro reflejaba el rato tan divertido que le estaba proporcionando mis ganas de paseitos bajo la lluvia.

Perdona - me dijo con el rictus de ser cierto, aunque con síntomas de compasión por mi aspecto – pasa un momento y sécate por Dios – ciertamente su acento no era de por aquí - que vas a coger una pulmonía, me siento responsable de tu batacazo.

Te lo agradezco, de verdad, pero de no ser por ti ahora estaría dentro de la alcantarilla

De todos modos pasa, tomamos un té y te secas un poco.

Allí estaba yo, quitándome los calcetines en el pasillo de una casa que olía divinamente a té con hierbabuena recién hecho. La camisa, los pantalones, todo estaba empapado. Ella llegó al momento con una taza de té y una toalla.

Vamos, quitate toda la ropa que la meto en la secadora y en diez minutos la tienes seca.
No por favor, no te molestes, no es necesario

Insisto – dijo con una voz entre solícita y severa- mientras tomamos el té se secará, ya lo veras.

Tendría treinta y tantos años, tez morena, rasgos árabes - hasta ese preciso momento que me disponía a quedarme en cueros no me había fijado en ella, tan sólo en su acento - no hizo ademán de moverse, esperaba a que yo le diese la ropa, tenía unos ojos negros como su pelo, mejillas redondeadas y pestañas de esas que no necesitan de carbón activado para mantenerse firmes protegiendo aquellos ojazos. Desabrochaba mi camisa cuando me vi en la obligación de advertirle que desde pequeñito no usaba ropa interior. Ella, sonriendo, me dijo que era la mayor de cuatro hermanos y que no pensaba asustarse por ver otro hombre desnudo. Fuera, seguía soplando con fuerza el Viento del Sur, dentro, yo desabrochaba los primeros botones de mis vaqueros. Antes de quedarme en completa pelota picada, cogí la toalla para intentar tapar mis vergüenzas, algo que resultaba complicado por el tamaño de la misma, no de mis vergüenzas, que con el frío y la humedad se encontraba como ustedes se están en estos momentos imaginando. Sentado en un confortable sofá, con la toalla y la taza de té, esperaba acontecimientos a la vuelta de mi anfitriona que marchaba a la cocina a meter la ropa en la secadora. Se fue por el pasillo y supe que soñaría con ella.

Al volver lo hizo cambiada, se había soltado el pelo y lucía una sonrisa nerviosa – la misma que nos atenaza a todos cuando deseamos algo que no nos atrevemos a pedir – era el momento, la situación, el azar, el destino, el Viento del Sur me trajo a ella, como su voz a los Triana. Le dije que se sentase a mi lado, ella lo hizo en el filo del sofá con las piernas entrelazadas… Ni siquiera hablé con ella, nuestras miradas se sostuvieron un instante y tuve que besarla, sus ojos negros me lo estaban pidiendo, sus pestañas solicitaban rozar mis mejillas con besos de mariposa. Fue un beso largo, tierno, suave, juvenil…de esos que uno tiene miedo a que se acaben. Para entonces mis vergüenzas asomaban bajo la pequeña toalla, ella se recostó en el sofá y fue entonces cuando girándome, la abrace en un beso infinito, introduje mi mano buscando sus pechos, los acaricie con ternura sopesando su volumen. Ella sujetaba mi nuca y acariciaba suavemente mi cintura, sentía su respiración pausada y serena, trasmitía paz y armonía a mis movimientos. Desabroché su bata y la abrí descubriendo su desnudez. Un pequeño tanga negro no ocultaba lo suficiente una magnífica mata de vello rizado, oscuro, inquietante, mágico… Tenía unos muslos carnosos y firmes, abrió un poco sus piernas permitiendo que mi mano recorriera el interior de sus muslos, la suavidad de aquel tacto hizo que olvidara por un instante la llamada de su vulva. Por encima del tanga notaba los rizos de su vello púbico, era como un pequeño cojín acolchado, suave, tierno. Mis dedos apartaron el trocito de tela que protegía su vagina, con facilidad encontraron la complicidad de sus labios mayores, ascendieron hasta el clítoris impregnándose de flujo de la pasión, lo acariciaron con pausa y precisión, los besos continuaron durante unos minutos, las caricias se hicieron más intensas. Ella, si dejar de besarme, deslizó su mano buscando mi pene, apartó definitivamente la pequeña toalla y lo acarició sin apropiarse de él, lo rozaba con sus dedos, con la palma de la mano, con los nudillos, pero no lo cogía, eso me provocaba la espera de sentir como lo agarraba con fuerza y me destrozaba de una vez. La sangre empezaba a agolparse en mi glande, su clítoris mostraba síntomas de estar alcanzando su clímax, el Viento del Sur golpeaba con fuerza en las contra ventanas, las gotas de lluvia marcaban sus ritmos en el toldo del jardín, nuestro gemidos se ocultaron con la tormenta de aquella mañana de noviembre que empapó nuestros sueños.

Mientras me vestía, ella contemplaba la escena al fondo del pasillo. A las 7’15 sonó el maldito despertador y ella ya no estaba.

EL PEREGRINO CANDIDATO

2007-04-02T14:08:00.000+02:00

“Acompáñenme sus señorías por este largo y tortuoso camino. Desconsolado las más de las veces, comparto mi pan y mi vino con las más aviesas alimañas”
Fray Jacobus Maltes

Descubrir los signos que otros nos dejaron a lo largo de la Ruta, significa para muchos el verdadero Grial de nuestra vida. Acertar los caminos a tomar, depende del criterio y el ideal que acompañen al Peregrino.
Haciendo camino descubrí, que los compañeros se hacen sin embargo amigos, pero en cuanto el horizonte vislumbra tempestades, el sayo es la única salvaguarda. En los signos encontré, notables remedios para mis dolencias espirituales, el mal de la desconfianza emponzoñaba mis entrañas y vivía solo con reiterados recuerdos, pero una tarde de primavera, el Sol calentó para siempre mis mejillas, transformando mi mueca en risa. Quiso el Rey Sol que su luz fuese la mía.
No soy Maestre, ni Senescal Templario, tan sólo soy otro Peregrino más que anda en busca de su Ruta repleta de signos sin descubrir, invitadme a un trago de buen Mauro y recitaré para vuestras mercedes las coplas del de Berceo.
“Quiero fer una prosa en roman paladinoEn qual suele el pueblo fablar a su veçino”
Hasta aquí puedo ahora deciros de mí a vuestras mercedes, ahora espero que por la noble causa de representar a un Pueblo, seamos todos dignos de su fe. Andemos pues en busca de la Urna de la Gobernabilidad, y que el camino sea honesto y digno para quien os sustenta con su confianza. Tomaremos la Compostela y apuntaremos en ella cada una de las promesas que se efectúen a lo largo del camino, anotado quedará “per secula seculorum” (Continuará)

FALTAN 74 DÍAS

2007-03-21T08:51:00.000+01:00

Faltan 74 días para encontrarse con ella y por fin lo ha logrado, tantos años haciendo meritos, aguantando sacrificios, trabajando codo a codo en hermandad y este año será su primera vez, va a ir. Está como un niño con botos nuevos y todos lo saben. El camino será largo, encontrará dificultades, pero el compañerismo y la fe lo pueden todo. La familia le presta su experiencia y le acompaña donde quiera que vaya, pero los que le quieren le piden más personalidad para colgarse la medalla.
Faltan 74 días para encontrarse con ella y ya está todo dispuesto, los carteles para los coches, las pegatinas para la solapa y las reuniones con los compañeros de camino, muchos nervios hasta que por fin llegue la fecha de encontrarse con ella. Todos depositan su fe en ella, ese día se convierte en receptáculo de todos nuestros deseos, pero hasta ese día hay que ser firmes, tener fe, mantener la compostura. Él lo sabe, pero la tentación es dura. Juicios de valores y de los otros, Enemigos de la fe que intentan romper la hermandad a base de calumnias… Pruebas que a lo largo de los días se hacen más y más difíciles. Ya se acreditan los compañeros para el gran día. Los hombres y mujeres que le acompañarán son sus amigos y confía en ellos. Hasta el último instante no se puede exteriorizar lo que se siente, para bien o para mal.
Decidan ustedes el final de la columna, irá a votar a las urnas el 27 de Mayo o se irá con sus botos nuevos al Rocío.

28 - FALLOS

2007-03-07T12:13:00.000+01:00

El ser humano tiene muchísimos fallos, resumirlos en estos 28 no ha sido nada fácil, disculpen si alguno de los suyos no están, pero había lista de espera.

La Mentira
La Soberbia
El Falso Orgullo
La Prepotencia
La Estulticia
La Mala Educación
La Mala Baba
El Perro del Hortelano
La Sopa de Sobre
Las Elecciones sin listas abiertas
Los listos que cierran las puertas
Las zancadillas
Los que las ponen
Los Tomates en los calcetines de los pobres
Los bloqueos
Los bloqueados
El falserio
Los tiralevitas
Las fronteras
Los que las cierran
Los Tiranos
Sus Muertos
La tortura
El hambre
La Guerra
Los que la fomentan
Los cobardes
La Tabajila…

Ya ven, hay muchos más, pero eso será otro día, hoy es 28-F.

Sueño nº4.-

2007-02-13T21:00:00.000+01:00

De pequeñas, jamás hubiera pensado que esta situación se pudiera producir, pero con el paso del tiempo, mis sueños se inclinaron hasta el extremo de, en ocasiones, rozar la más absoluta de las perversiones que Nabokov jamás imaginó con su Lolita.

Eran dos hermosas gotas de agua. Rubias, ojos azules, exquisita educación y la esbeltez de la madre, modelo de alta costura alemana, que por azares del destino, había ido a parar a Buenos Aires a realizar un desfile, conociendo allí al que sería su marido y padre de las celestiales criaturas, un fotógrafo de tres al cuarto con más calidad que suerte en el trasnochado mundo del pret a porter…

Victoria y Soledad… que lindas minas, todavía, créanme, no sabría sin besarlas, quien es una y quien es la otra. Sus besos era el único modo de distinguirlas. La dulzura de los besos de Soledad, contrastaban con la pasión desenfrenada de Victoria…

Cuando llegué a vivir a Buenos Aires, su familia habitaba el apartamento que se encontraba frente al mío, en el hueco de luz de un antiguo edificio en el Barrio de Caballito, de este modo, las ventanas de la cocina, el dormitorio y el cuarto de baño, estaban apenas separadas por dos metros, la distancia que delimitaba aquel hueco por el que entraba la contagiosa luz del cielo Bonaerense... El anterior inquilino había cedido a la madre de mis pesadillas, la posibilidad de instalar un tendedero corredizo en la ventana de mi cocina, de esta forma tan doméstica se inició nuestra familiar relación. Uta, que así se llamaba la madre, era un encanto de mujer, reconozco que estuve enamorado de ella una temporada, pero cuando el amor de una pareja resulta grato y evidente, ni los sueños pueden competir con esa extraña fuerza, por eso mi amor por ella se fue extinguiendo, según iba comprobando la maravillosa relación que mantenía aquella familia.

Año tras año, Victoria y Soledad iban creciendo, escuchaba todos los días como avanzaban en las clases de piano, las horas que pasaban leyendo juntas….algo que he de reconocer, me produjo una sensación de alivio, después de padecer la falta de afán lector de un alto porcentaje de la juventud. Ellas leían con avidez, a pesar de su edad… y con su uniforme colegial eran una dura prueba de lealtad a las más correctas normas de una conducta, llamémosla civilizada…Lo prometo, estuve tentado, muy tentando, casi al límite del precipicio, pero mantuve mis principios y aguanté, pero sólo hasta los 16, la edad que ellas consideraron justa. No fui yo, vuelvo a prometer, lo tenían planeado y yo no tuve más remedio que ceder – reconozco que quise ceder, acepté ceder, me encantó ceder – pero ya es tarde y nadie me exime de culpa…

Una vida viendo como crecían y preguntándome que leían, y aquel día ellas me dieron todas las respuestas. Su padre, fotógrafo, era un apasionado de la literatura erótica, poseía toda la colección de la sonrisa vertical, aquellos ejemplares con la sobrecubierta rosa, que yo, torpe de mí, confundí con novela de amor. Claro, tanto amor tenían aquellas novelas que habían sido leídas y releídas una y otra vez por mis pesadillas, mis maravillosas pesadillas, que al final y para suerte mía, fui el elegido para poner en práctica aquellos conocimientos acumulados.

La trampa era perfecta, sus padres habían partido esa misma mañana a visitar a unos familiares a Bariloche, ellas ya habían cumplido los 16 años y tenían bien preparado su plan para….bueno, en mi sueño fue así:

Anochecía en Buenos Aires, recién llegado del trabajo y después de la ducha, me disponía a servirme un mate cuando tocaron en la puerta… Era una de las gemelas con su uniforme colegial – deberían estar prohibidos a partir de los catorce años – compuesto de una pollera de cuadros rojos y grises, si, de esas con tablas plegadas unas sobre otras y recogidas todas en un lateral con un imperdible; una camisa blanca de manga corta, que a mi se me antojaba semitransparente y unos calcetines de hilo blanco justo por debajo de la rodilla. Allí estaba ella – les prometo que no sabía cual de las dos era, todavía no las había besado – con timidez, me explicó que desde hacía horas faltaba la corriente eléctrica en su apartamento y me suplicó que la acompañase a ver si podía solucionar el problema. Su puerta se encontraba al lado de la mía, estaba entreabierta y asomaban destellos de luz y un aroma de jazmines mezclado con el vapor del agua caliente… Al abrirse, un pasillo de velas encendidas me indicaba el recorrido, la colegiala me cogió de la mano y me guío por el sendero de la luz de mis sueños más prohibidos. Al avanzar por el mágico hilo de Ariadna, el jazmín y el vapor se hacían más intensos, justo al llegar al cuarto de baño comprendí que allí se encontraba la fuente donde emanaba el perfume lascivo que me embriagaba. Ella, la que faltaba, el otro otolito que equilibraba mi rumbo sexual y me estabilizaba, sonreía desde la bañadera con su melena rubia mojada y restos de espuma en su cara - es el primer fotograma que recuerdo y se repite en mi sueño – rodeada de velas de colores que convertían aquel cuarto de baño en el mejor decorado de las mil y una noches… se levantó, descubriendo para mí su cuerpo adolescente desnudo, pequeños y duros pechos que todavía no habían cedido al empuje de esos grandes y sonrosados pezones, cintura prodigiosa para ser siempre asida, piernas largas donde perderse y olvidarse, vientre terso y suave coronado con una preciosa mata de vellos rubios que ocultaban aquella concha…

Su hermana, soltó mi mano y le acercó una toalla de color púrpura. No podía ser, era como en el cuadro, El nacimiento de Venus de Sandro Botticelli se materializó exclusivamente para mí. Nunca mis sueños habían estado tan documentados, siempre habían sido un tanto espontáneos… Pero claro, no era cosa mía, todo estaba concienzudamente preparado…

Todavía no había salido de mi asombro, cuando de nuevo la colegiala me cogió de la mano y me llevó por entre el sendero de velas hasta el salón de la casa, detrás, muy cerca, nos seguía Venus envuelta en ese manto púrpura…

El salón, lo habían preparado de tal modo, que más bien parecía la mejor habitación del palacio de Omar Kheyan… Alfombras, cojines, pareos de colores y barritas de incienso que se impregnaban con el aroma a jazmín…, todo preparado para lo que vendría a continuación…

Victoria y Soledad me confesaron que desde hace años siempre habían estado espiándome, me veían dormir desnudo en verano, escuchaban los jadeos de mis amantes y suspiraban con ser como ellas algún día…nunca sospeché que levantará pasiones en esas lindas minas, pero les puedo asegurar que efectivamente, levantaba pasiones…

Tantos libros leídos, tantas caricias soñadas, tantas técnicas aprendidas y me estaban diciendo que el destinatario de todo aquel aprendizaje iba a ser un servidor… ¿se imaginan…?.

La colegiala acercándose, me sujeto las mejillas dulcemente y me beso con dulzura, era Soledad. Victoria sin embargo, me mordió el labio inferior mientras agarraba mi nuca y dejaba caer con sensualidad aquella toalla púrpura a modo de manto. Su desnudez empezó a invadir todo mi cuerpo, sentí como sus pezones rozaban mi piel y dejaban marcados los surcos del deseo…Soledad comenzó a desnudarse frente a nosotros, muy lentamente, observando como su hermana revoloteaba sobre mi, sujetando mis cabellos y recorriendo con su lengua mi cuello y orejas. Ni que decir tiene que mi estado de excitación rozaba el ocho en la escala de Richter…Fue entonces cuando las tuve a las dos desnudas frente a mi, ahí supe de la importancia de los besos y caricias para distinguirlas. Los arañazos son de Victoria y los besos de mariposa eran de Soledad, los orgasmos desbocados de una, se contrarrestaban con la poesía de la otra, mientras se erizaban nuestros cuerpos en el frenesí del ardor amoroso.

Contarles que sentí como me desbordaba el placer podría parecer vanidoso por mi parte, pero les prometo que así fue. No acababa una experiencia cuando ya estaban preparando otra, mientras una jugueteaba con mi pene la otra me besaba por todo el cuerpo. Mi primer beso negro me lo dio un ángel rubio, paradojas de la vida.

Me enseñaron como masturbar a una mujer, yo que me creía poseedor de la técnica sagrada, comprendí lo poco que sabía al respecto. La importancia de la presión y de la cadencia del movimiento, dejarse llevar por el temblor del cuerpo que señala el estado de excitación, entrar en el ritmo corporal del orgasmo con tus dedos o tu lengua.

Victoria y yo masturbamos a dueto a Soledad. Nunca antes había aprendido tanto en tan poco tiempo, sus dedos guiaban a los míos, su lengua enseñaba a la mía. Recorrimos la vagina de Soledad diez mil veces, aprendí cada pliegue, cada extremo sensorial de su piel, cada vello, cada poro… Soledad besaba a su hermana, mientras apretaba mi cabeza entre sus piernas, de pronto, Victoria me separó y tomó el mando de la operación. Como quien lame un helado de vainilla, con un movimiento lento de abajo hacía arriba, recorría con su lengua desde el orto hasta el clítoris, muy despacio, una y otra vez, aunque no más de diez veces quise contar, al momento, Soledad arqueo todo su cuerpo, Victoria me acercó a aquella fuente de pasión y me hizo beber el elixir final de su hermana que estallaba en un orgasmo fabuloso.

Mientras todavía recordaba los suspiros de Soledad, Victoria solicitaba mis besos y caricias. Tumbados entre cojines, sentía sus uñas recorrer mi cuerpo, eran largas y limpias, nada de pintura ni modas. Pellizcaba mis pezones y chupaba con fricción los lóbulos de mis orejas, sujetaba con firmeza mi pene, comenzando a masturbarme con cierta rudeza, que no digo que me disgustase, pero no estaba acostumbrado a que una mujer me tratase así. Cuando estuve a punto de explotar, apretó con firmeza mi glande unos segundos, a continuación empezó a chuparlo muy despacio, sólo con la punta de la lengua, mordisquitos y succiones, mordiscos y succiones, horas, siglos de angustia emocional hasta el punto de llegar al colapso. Ella sabía manejar el diapasón del sexo como nadie, dejó con dulzura de apretar mi glande, para en un par de movimientos introducirlo en su vagina ya por entonces húmeda y perfectamente lubricada. Encima de mí, comenzó a moverse de manera felina, sus uñas marcaban mi pecho y sus piernas apretaban con firmeza mi cuerpo, Victoria me estaba volviendo loco. Fue entonces cuando Soledad entró en escena, nos paró de inmediato para comenzar ella a dirigir las maniobras. Colocó su hermana a cuatro patas frente a mí y con un bote de vaselina, empezó a untarle el orto, introduciéndole con suavidad uno de sus dedos. Victoria se retorció de placer, mostrando con una mueca en su rostro la satisfacción que le producía esa sensación. Con maestría, Soledad poco a poco iba consiguiendo que aquel culito estuviese preparado para recibir mi verga que esperaba solicita la señal de acometer aquel objetivo. Soledad me cogió el pene con firmeza y lo introdujo de manera suave en el culito de su hermana. Cuando se encontraba perfectamente acoplado, con una mano en mi vientre y otra en mis testículos, me iba marcando los tiempos a ritmo de caricias. Ella conocía a su hermana a la perfección, sabía cuando iba a llegar al orgasmo y aminoraba mis movimientos presionando mis testículos, algo que a mi me volvía loco pero que nunca dejaré de agradecerle. El momento del orgasmo fue espectacular, con los primeros gemidos de Victoria, Soledad apretó con firmeza mis testículos y pellizcó el clítoris de su hermana, cuando iba a reventar mi escroto por mi orgasmo que llegaba, liberó de golpe la presión que ejercía, para provocar la eclosión más sublime que jamás hubiera experimentado. En ese preciso momento, Victoria también se corría, aguantando con su mano la de su hermana que continuaba pellizcando la llave del cofre de mi tesoro. Terminamos abrazados de lado, con mi pene todavía en su culito y Soledad de rodillas sonriendo cómplice de aquel juego de amor.

Sudorosos los tres, algo más cansado yo, he de reconocerlo, nos tumbamos a dormir en una escena que recuerdo con nostalgia. Ellas, acurrucadas a ambos lados de mí, y yo absorto en mis sueños como ahora…soñando despierto mil verdades, que sucederán algún día.

Dedicado al Hombrelobo-x, mi Apa del Mus.

UN PUEBLO DE SOÑADORES

2007-02-13T20:55:00.000+01:00

El pueblo Senoi forma una gran tribu de unos 12.000 miembros, que vive en la jungla de las montañas de Malasia. “¿Qué soñaste anoche?” - es la pregunta más importante de la vida de los Senoi. Todas las mañanas a la hora del desayuno, cada miembro de la familia cuenta sus sueños. Los niños comienzan a hacerlo desde que empiezan a hablar. Y sus mayores los felicitan por haber tenido un sueño, los interrogan sobre su comportamiento en él, señalan sus errores o los alaban si han adoptado la actitud apropiada, los aconsejan sobre la manera de modificar su actitud en sueños futuros. Basándose en el contenido de sus sueños, los van orientando hacia tal o cual actividad social. Los miembros de la comunidad discuten luego sus experiencias oníricas en el Consejo de la aldea. Sus actividades comunitarias, las artesanales y las artísticas en particular, se nutren del trabajo colectivo sobre los sueños.
Los Senoi se caracterizan por su pacifismo y espíritu cooperativo. Este último no inhibe su individualismo y creatividad, fuertemente inspirada en sus sueños. Pero quizá sus cualidades más notables sean su extraordinario equilibrio psicológico y madurez afectiva. Las neurosis y psicosis son desconocidas entre ellos.

Jorge Soto Andrade

SUEÑO Nº 2

2007-02-01T10:45:00.000+01:00

Hacía calor, mucho calor. Desde la ventana de mi estudio se divisaban las azoteas de la parte antigua de la ciudad, era como la visión de la cámara oscura de la Torre Tavira de Cádiz, la ciudad viva en su altura menos visitada, las azoteas.

Cada día, tomaba el primer café recostado en el alfeizar de la ventana, convertí aquella pequeña porción de madera en mi primer aliado del día. Desde allí, tras las cortinas, saboreando cada sorbo del estimulante matutino, oteaba el horizonte de tejas, ropa tendida, vuelo de palomas, enseres variopintos… pero sobre todo, a aquella joven que tendía la colada temprano, antes de, intuyo, acudir a su cita cotidiana en la facultad, siempre creí que era universitaria, no se porque…

No había una pauta concreta en la aparición de la joven, imagino que depende del grado de suciedad que acumulase la ropa o si tenía que cambiar las sábanas… pero si tendía por la mañana, recogía al mediodía, por lo que yo intentaba hacer coincidir en lo posible mi horario para poder observarla.

Una mañana calurosa de julio me disponía a tomar el café, cuando de manera instintiva realicé un esperezo, el torpe gesto hizo que se descolgasen las cortinas con el consabido alboroto, no me había dado cuenta que en la azotea ya se encontraba la chica de mis sueños, que con una pinza de tender sujetada con los labios y con un escorzo sublime, tendía unas sábanas de fino hilo de holanda… Estaba mirándome, frente a mí, todavía sujetaba con una mano el extremo de la sábana, Tenía puesta una camiseta blanca de esas largas que se usan para ir a la cama, unas braguitas que se adivinaban minúsculas, y por la libertad de movimiento, pero con la certeza de la firmeza de sus pechos, puedo decir que no llevaba sujetador, así estaba en el momento que ese rayo de luz mostró la transparencia del más perfecto cuerpo de mujer. El claro oscuro del contraluz dibujó la silueta que me persigue desde entonces en mi sueño. Reliado en la cortina, con la taza de café en la mano – milagrosamente no se había derramado ni una gota – memoricé ese instante para el resto de mi vida. Hermoso recuerdo que ahora diluyo con otros en un frasco de ungüentos de amor para recuperar la cordura.

Sonreías, te hizo gracia la torpeza de este ya para siempre tu humilde siervo. Me hiciste un gesto que tomé como saludo y te lo devolví

NO

2007-01-31T08:49:00.001+01:00

Tengo que aprender a decir que no. Tremendo dilema que se presenta cada vez que acuciados por los compromisos, desesperados, compungidos, al borde del colapso familiar y laboral, nos sentamos en el pretil de nuestra vida valorando de manera callada aquellas veces que deberíamos haberlo dicho.
Quizás y lo digo de manera autoinculpatoria, más nos valdría respetar más a aquellos que poseen ese Don. Son difíciles de distinguir, no los busquen en la foto, ni en la entrega de medallas… No sabría decirles, pero tienen como un aura. Se les nota seguros afrontando decisiones, equilibran en su balanza la selección de las afrentas para dirimirlas con acierto. De todos modos, nadie osaría poner en duda sus criterios. Pero hete ahí que siempre existe la paradoja. Los dotados con el “No” tienen punto débil. Son educados. Ahí está su fatídico talón de Aquiles. Por ese preciso lugar es donde atacarles con las flechas de la maldad. La educación impide a los dotados manifestarse abruptamente ante los ataques constantes de los maleducados. Ese carácter les confiere cierto aspecto de poco beligerantes, pero en nuestro Mundo, todavía no sabemos valorar de manera debida ese comportamiento. Sin embargo, el populismo y la vilipendia cotizan alto en el “share” televisivo. Va a ser deplorable asistir al esperpento de la descalificación y el insulto en los próximos días que se avecinan elecciones. Pero si recordamos que nuestra balanza debería inclinarse siempre del lado correcto, lo mejor es que no se dejen engañar por el brillo en la sonrisa de algunos personajes, la educación también brilla, pero lo hace precisamente por su ausencia.

RABILLO DE PASA

2007-01-31T08:46:00.000+01:00

Digo yo, que eso de la memoria va con el individuo, unos deben de tener una genética especial que les permite retener en su sistema de almacenamiento, episodios de la vida que de una u otra forma les han hecho sentir algo especial… sin embargo en otros, pues eso, o la genética o la mala baba, han permitido la eliminación de aspectos significativos que les resultan dolorosos para su afán de “crecimiento personal”.
La historia la escribieron muchos, pero más fueron los que la vivieron y sufrieron. El capitulo de nuestra historia reciente que escribimos en estos días, hace, que por más que me esfuerce, no deje de añorar los “rabillos de pasas” de mi Bisabuela Mama Carmen.
Rabillos de Pasa por vía intramuscular dolorosa, de ésas, que a veces, nos dejan la pierna acolchada por el dolor. Dolor de silicio de culpa por la omisión a conciencia de la realidad. En Chipiona, tierra del Moscatel de Pasas, lugar donde debería de existir el más alto porcentaje de coeficientes de memoria por individuo del panorama nacional, pues todavía los hay que no se acuerdan o no quieren acordarse que es peor y donde dicen digo, pues ahora dicen…eso.
Recuperar la memoria histórica es un ejercicio de salud democrática, recuperar la memoria política es un ejercicio de honestidad. Por cierto, no sería mala idea embotellar en pequeños frascos elixir de rabillo de pasa, que para las campañas que se avecinan… si, el domingo de cabalgata a votar los estatutos de la Peña, creo, y si mi memoria no me falla en Mayo las…juer, que no me acuerdo… ¿Qué pasa en mayo?

EL LUNAR DE MI DESEO

2007-01-25T11:58:00.000+01:00

Era el lunar de mi deseo, sólo con cerrar los ojos, su imagen aparecía resplandeciente ante mí dando origen a infinidad de sueños. Estaba ahí, donde siempre quise estar, con mi mejilla rozando su pecho, en el derecho, como cuatro centímetros por encima del pezón hacía la izquierda, donde empieza la bajada al canal de la perdición de cualquier hombre…
Este sueño se produjo en los primeros días de otoño, en un viaje a Formentera con la familia. Después de un día maravilloso en la Playa de Migjorn, con nuestros cuerpos bronceados y cansados, regresamos a nuestra casa en Estany des Peix, al lado de la Savina. La vista del Lago con Ibiza al fondo era espectacular. Mi hermano y yo comentamos mientras preparábamos la cena – lomo ahumado con un apaño de salsa de pimienta verde, ensalada de cangrejo, queso brie y vino tinto de las Islas- la pureza del ambiente de la Isla, su desarrollo sostenible, sus playas nudistas, las chicas de las playas nudistas…

Cenamos en la terraza delantera de la Casa, la que estaba situada frente al Lago, tenía una higuera espectacular soportada por mil palancas, era como un laberinto de varas irregulares que rodeaban al tronco central sujetando cada una de sus ramas, un prodigio de la arquitectura natural. Cuando cerré los ojos aquella noche, el silencio me convirtió en vara de higuera que trepaba por tu cuerpo hasta detenerse en tu lunar… te levantaba de la cama dejando caer suavemente las sábanas que caían inertes. No te despertabas, permanecías con la felicidad cómplice que reflejaba la sonrisa de tus labios. Contigo desnuda en mis brazos, que eran también ramas o varas de higuera, se produjo la mutación sabia del deseo que convierte al hombre en cualquier objeto. Deposité lentamente tu cuerpo sobre una nube de algodón blanco que resaltaba tu piel morena. Mi niña, cuanta belleza en un cuerpo desnudo de mujer. Estuve horas, días, quizás años mirándote. Tus labios brillaban con destellos de besos, tus pechos se movían leves al compás de tu corazón; tu vientre inhalaba dulzura y pasión, cuando gozoso, enardecía en antorchas de fuego solicitando mis caricias.
Anduve entre tus cabellos negros perdido y confundido, quería besar esos labios que brillaban solícitos, bailar con tus pechos al compás del son cubano, acariciar el lunar que embriagaba mis sueños, sucumbir con la dulzura y pasión de tu vientre, para luego, muy despacio, extraer el líquido sagrado que envolvía tu clítoris…

Pero al despertar, el hombre se hizo higuera y volvió a la tierra para contemplar extasiado como crecía su niña del lunar en el pecho.

CUENTO SAHARAUI

2007-01-14T20:31:00.000+01:00

Búho
Cuento Saharaui

Había una vez un hombre saharaui que, como era costumbre, llevaba su rebaño para venderlo en el zoco junto con otros pastores. Viajaban juntos, pero como el rebaño de este hombre era muy grande, avanzaban despacio. Un día sus compañeros de viaje le dijeron:
—Mientras lleves tantos corderos no podremos viajar juntos, no llegaremos nunca.
Cogió su camello y su rebaño y se fue. Anduvo y anduvo hasta que llegó a un lugar que no estaba muy lejos de donde había partido. Atardecía ya y apareció un búho gritando y saltando a su alrededor y el hombre le dijo:
— ¿Quieres comprarme estos corderos?
El búho dio un grito y se calló.
— ¿A qué precio los vas a comprar?
El búho respondió con otro grito.
—De acuerdo, te los vendo por este precio. De nuevo el búho contestó con un grito.
—Vendré a verte dentro de un mes.
Dio un grito por última vez y el búho se alejó volando. El hombre pasó la noche allí y al día siguiente regresó donde estaban sus amigos, quienes al verlo le preguntaron:
— ¿Dónde está tu rebaño? ¿Qué has hecho con él?
—Se lo vendí todo a un búho que me encontré —explicó.
— ¿Qué? —insistieron sus sorprendidos amigos.
—Pues sí, se lo he vendido a un búho, Los amigos no creyeron nada de lo que el hombre les contaba y decidieron ir en busca del rebaño.
— ¿Dónde vais? —les preguntó—. No encontraréis nada, ya os he dicho que se lo
vendí a un búho. Sus amigos no hicieron caso y fueron a buscar el rebaño.
Al llegar donde estaba el búho sólo vieron los huesos y la lana. No quedaba ni un
cordero vivo y regresaron. El día en que se cumplía un mes de la venta, montó el hombre en su camello y partió en busca del búho.
Lo encontró en el lugar acordado y le preguntó;
— ¿Has preparado lo que me debes?
El búho gritó y empezó a volar. El hombre salió cabalgando detrás de él. Cada vez que lo alcanzaba, levantaba el vuelo y volvía a esperar que lo alcanzase. De este modo llegaron ante una recóndita cueva y el búho penetró en ella. El hombre descabalgó para seguirle y lo encontró posado encima de una piedra grande y plana. Al acercarse vio por una rendija que debajo había una tinaja llena de monedas de oro. El hombre la cogió y el búho se marchó volando. Empezó a contar las monedas hasta que reunió la cantidad acordada con el búho por el rebaño. Luego, volvió a dejar la tinaja con el resto de las monedas debajo de la piedra y se marchó. Al llegar junto a su familia, ésta se quedó sorprendida y quiso saber dónde estaba la cueva. El hombre les dijo;
—Yo tengo el dinero que me debía el búho. Nunca os enseñaré el lugar donde lo
encontré. Sin embargo, no le hicieron ningún caso y, movidos por la ambición, salieron en su busca. Pero no encontraron ni rastro de la cueva ni de la tinaja.
— ¡Qué tontos habéis sido! —les recriminó—. Aunque removierais el cielo y la tierra jamás encontraríais ese lugar.

AÑO NUEVO, VIDA NUEVA

2007-01-05T13:48:00.000+01:00

Nuevos propósitos invaden las aceras, los coches se atascan en el caos de calles cortadas, mientras los tubos aguardan su triste final… ser enterrados para conducir nuestro inmisericorde detritus humano mezclado con las cristalinas y puras aguas de lluvia… El subsuelo “underground” de Lou Red y Warhol nada tiene que ver, ya quisiéramos que así fuese..
Hay quien habita en ese Mundo oscuro con la tranquilidad y el aplomo que le dan su altanería y prepotencia, otros, buscan la luz cegadora de la Justicia ciega y no la hayan.
Este año que recién comenzó, todos y todas hemos hecho propósito de enmienda en el tradicional brindis al sol que paradojas a parte se produce a media noche. Vamos a ser mejores, más tolerantes y solidarios, miraremos al prójimo como a un igual sin distingos ni remilgos. Queremos felicidad sin importarnos que a otros les duela, los espejos retrovisores seguiremos sin usarlos ya que caminamos solos por el Mundo. Solos nosotros, los demás están de más.
Neguemos la mayor de las injusticias y seamos consecuentes con la sociedad que formamos. No vivimos solos, nos acompañan en la aventura personas que acaso ni conocemos, pero viven, respiran e intentan ser felices como nosotros. Ni que decir tiene, que la educación sería un buen deseo para que invadiera nuestras calles, conducciones de educación bajo nuestras aceras que impregnasen con su halo de cordura a los inmisericordes hombres y mujeres oscuros.
El resultado final será maravilloso en un Mundo feliz, pero por ahora no son más que sueños que un día tuve, ahora ya no los tengo… Este año he pedido en mi brindis volver a soñar…

EMPIRISMO

2006-12-25T18:58:00.000+01:00

Empirismo proviene del término griego “empeiría” (textualmente, experiencia). Con empirismo señalamos al conocimiento que se basa en la experiencia para validarse como tal, o sea que la experiencia es la base de todos los conocimientos.
La experiencia es eso que no viene en ningún diploma, ni en los libros, no hay manuales de experiencia. Nadie escribe de ello, salvo de la suya propia. En el amor, la experiencia te hace ser cauto y precavido. La divina inexperiencia sin embargo, te vuelve impulsivo y maniata la dosificación del cariño para volcarlo todo en unos versos. En la Política sin embargo, la falta de experiencia puede ser un beneficioso aliado frente al consabido apoltronamiento de los experimentados.
Soy empírico, por tanto absurdo. Me baso en mi propia experiencia, no comparto la que me ofrecen los demás, quiero descubrir mis errores y llorarlos aunque duelan. Nuestra vida no puede basarse tan sólo en nuestra propia experiencia, saber escuchar, entender, mirar, tolerar, todo forma parte de nosotros mismos y de nuestra lucha interior.
Es beneficioso, lo digo por propia experiencia, sufrir de vez en cuando los errores cometidos, pero es mucho más saludable, compartir experiencias que puedan servir para que nuestra sociedad se dirija en el rumbo adecuado.
Quiero dejar de ser absurdo, quiero escuchar la voz de la experiencia y que ésta no sea la voz de mi amo. Quiero contar con tu experiencia para hacerme más sabio. Quiero querer sin dosificar mi cariño. Quiero vivir y recuperar mis versos perdidos. La voz de la experiencia debe de saber conducirnos sin cometer los errores del pasado, en todos los sentidos. Compartamos nuestra experiencia y cambiemos esto ya.

CALLES CORTADAS

2006-12-17T20:52:00.000+01:00

Claro que me indigno, pero con rasgos de optimismo y visión de futuro, aplaco mi cólera y pienso en el mañana. Un esplendido mañana de calles urbanizadas e infraestructuras adecuadas. No entiendo demasiado – todavía – de Geografía Urbana ni de distribuciones poblacionales, pero el futuro de calles peatonales que siempre quisimos está llegando, ahora, esperando una arriesgada pero a largo plazo rentable decisión política, deberíamos ir más allá solicitando el carril bici, la eliminación total de barreras arquitectónicas, aparcamientos subterráneos automatizados, zonas ajardinadas de escaso mantenimiento, aprovechamiento del agua, energías renovables…, en definitiva, diseños urbanos acordes con el desarrollo sostenible que la Administración debería poner en marcha. Mientras tanto, el mañana está a la vuelta de la esquina, el desarrollo inmobiliario engulle las señas de identidad de nuestro pueblo entre vallas amarillas y camiones hormigoneras. Donde antes hubo uno ahora cuarenta y uno…apartamentos de un dormitorio con patio compartido y hueco para el cubo fregona…Chipiona sigue siendo bonita, pero pierde encanto… Botox a raudales han llegado de la mano de Empresas que intentan disimular las arrugas de esta Vieja población, pero más que un simple “lifting”, Chipiona necesita de todos nosotros, vecinos y vecinas, de nuestra implicación, de nuestra conducta, de nuestra participación ciudadana, entre todos y con paciencia, superaremos las vallas amarillas, los camiones hormigoneras, las grúas, las señales que antes no estaban y ahora si… Pero no suframos, que con un poco de suerte, antes de Mayo, estará todo de maravilla, brillaran las tijeras en el corte de la cinta y sonreirán satisfechos en la foto. Y mi vecino el arriero me dirá lo de siempre “lo ves, harían falta elecciones cada seis meses”.

PACTOS A LA CARTA

2006-12-17T20:51:00.001+01:00

Cuando las barbas de tu vecino veas cortar, pon las tuyas a remojar… Ya sé que los resultados de las elecciones catalanas no son comparativos a resultados que por aquí podrían darse, pero visto lo visto, se nos augura panorama de pactos… y ya sabemos lo bien que se llevan los primeros meses, para luego…
Digo yo, que los programas electorales deberían de tener ya un apartado de pactos, más que nada para que los votantes afines, sepan que su voto no va a ser traspasado a una formación por la que no tienen ninguna simpatía, de este modo, se garantiza que el ciudadano/a no se va a ver engañado por el partido de sus amores, que luego, por “necesidades de gobernabilidad”, ofrece sus votos para establecer esa mayoría de gobierno, a otra formación lejana de la ideología que se defiende…
La cosa sería más o menos así: Buscamos Partido cariñoso y sensible, se ofrece pacto de gobierno sin compromiso, la ideología es lo de menos, interesados contactar después de las próximas elecciones.
Nada tengo contra los pactos de gobierno, es más, estoy plenamente convencido que es el futuro de nuestra política, pero estamos lejanos a entender, que por encima de los intereses de los partidos, hay otras poderosas razones para trabajar en equipo y no defraudar a los electores, en este caso la razón se llama CHIPIONA, no lo olvidemos.

“INMOBILIPOLÍTICA”

2006-12-17T20:50:00.001+01:00

No tengo ganas de escribir hoy… en el regreso. ¿De qué hacerlo? La Tabajila no es Política, pero Política es todo. Pero ¿Qué es la Política? En sus definiciones 8 y 9, el Diccionario de la Lengua Española dice lo siguiente:
8. f. Actividad de quienes rigen o aspiran a regir los asuntos públicos.
9. f. Actividad del ciudadano cuando interviene en los asuntos públicos con su opinión, con su voto, o de cualquier otro modo.
Desde luego no deja la menor duda, hagamos lo que hagamos, siempre estamos metidos en Política. Cuando opinamos del Servicio de Recogida de Basuras, del Agua, de las calles, del comercio, del Centro de Salud, de la Educación de nuestros hijos…Estamos metidos en Política, por lo tanto, opinemos con rigor, dejemos atrás la frivolidad del rumor y la crítica gratuita. Seleccionar la información a veces resulta recomendable, pero diversificarla, resulta cuando menos un ejercicio de responsabilidad. Dejarse guiar por los gurus mediáticos de los diferentes soportes informativos no es saludable. Practicar la ecléctica informativa tomando pinceladas de la información, para posteriormente crear nuestra propia opinión y no la que nos dictan, es la mejor solución para el mal de nuestro tiempo. La manipulación informativa existe, los intereses mediáticos, políticos y especulativos, impiden que la información llegue al ciudadano/a de la manera más objetiva. Por tanto, ¿Qué hacer? Lo mejor será educar a nuestros hijos para que nos ayuden a cambiar las próximas décadas de desinformación e “Inmobilipolítica”, ya saben, ese mal que hace que los Políticos se metan a corredores de fincas.

HABEMUS PAPA

2006-12-17T20:48:00.000+01:00

Digo, y rapidito, a los Cardenales no les dio tiempo ni de guardar las mudas en los cajones de Santa Marta, la lujosa residencia mandada construir por Juan Pablo II para hacer los cónclaves más llevaderos.
A Benedicto XVI, El Papa, le han dejado la papa caliente del conservadurismo eclesiástico frente a la apertura que proclaman las corrientes católicas latinoamericanas.
Aquí en España, la izquierda aprueba la ley de matrimonios del mismo sexo, esta vez, y sin animo de ser grosero, el Papa podría decir aquello de: “No está el horno para bollos”.
Dejando a un lado los refranes, lo cierto es que la apertura de esta iglesia está llegando por los canales catódicos, no confundir con católicos. La televisión Vaticana ha entrado de lleno en la Historia poniendo imágenes a la misma. Los informativos tienen asegurados varios cortes diarios con las salidas y venidas programadas de Benedicto XVI. Las punto com ya han sido registradas para lucro de prójimos distintos a los verdaderos. Pero eso no será obstáculo para el avance católico por la red, al menos ese fue uno de los designios del anterior Papa, adaptarse a los tiempos...
La verdad es que todo eso está muy bien, pero lo realmente necesario es el entendimiento religioso de manera urgente.
¿Será eso posible...?. Difícil reto para el sucesor de Pedro, aunque si se me permite, la tolerancia es la vía de acercamiento religioso deseado, la tolerancia con mayúsculas permitirá que los rezos confluyan en esta Babel de cartón piedra que es hoy nuestro Mundo. Todas las religiones, sin afán de protagonismo, tienen la necesidad de entenderse. Perdonar y seréis perdonados, pero sin exclusiones. Echo en falta un cónclave de líderes religiosos que debatan la situación actual, quizás ese sea el papel que debe de desempeñar Benedicto XVI, moderar ese deseado cónclave en Santa Marta, sin prisas, pero sin dilación. Que esa residencia cumpla un objetivo anhelado por todos, la Paz.A propósito, Santa Marta es la patrona de los camareros, no confundir con camarlengos, y si a su Santidad decide ser arbitro del encuentro religioso, un consejo: Por Dios, no elija de Juez de línea a Rafa Guerrero, se la lía seguro

¿FALTA EDUCACIÓN?

2006-12-17T20:46:00.000+01:00

Educación.
(Del Lat. educatĭo, -ōnis).
1. f. Acción y efecto de educar.
2. f. Crianza, enseñanza y doctrina que se da a los niños y a los jóvenes.
3. f. Instrucción por medio de la acción docente.
4. f. Cortesía, urbanidad.
Fuente: (RAE).

Creo que sí, que ciertamente abunda por estos pagos una preocupante falta de educación.
Ciñéndonos de manera rigurosa a los criterios del Diccionario de la Real e Ilustre Academia Española de la Lengua, más que nada para aguantarme los machos de puro coraje, no ahondaremos en la herida.
1.- Lo del efecto de educar lo entiendo, no hay nada más que echar un vistazo. No es una crítica gratuita, es una realidad.
2.- La crianza y esas cosas... ¿Quién debe de educar a quién?
Si resulta que el brote lo siembra el inmisericorde, el resultado será acorde.
3.- No es la docencia la que aporta cortesía, aunque colabora.
4.- En resumidas cuentas, aquí era donde quería llegar. Cortesía, urbanidad. Este es el quid de la cuestión, con esta receta bien adobada en nuestros cimientos sociales, dentro de 25 años seremos como queremos ser. Por urbanidad no ensuciaremos para luego criticar la falta de limpieza, por cortesía, atenderemos las necesidades del vecino y compartiremos sus preocupaciones, pero sobre todo por educación, nos mantendremos firmes y lejanos del malvado maleducado, que intenta solapar su incompetencia a la sombra de un melonar.
Seamos educados por favor, es nuestra única esperanza, no es broma.

¡FUERA DE LA RED!

2006-12-17T20:44:00.000+01:00

Asegura ese trinquete, enarbola la mayor a 512 kb y dirige la orza al link adecuado. Ya estas navegando por la red.
Así, sin más, sin titulín ni otros certificados que te acrediten como Patrón o Capitán, sino más bien, como un aprendiz de Bucanero del XVII. Eso que para algunos representaría todo un honor, para otros es un campo abonado para sembrar sus miserias.
Los Bucaneros de antes saqueaban las posesiones españolas de ultramar, los de ahora, pisotean los derechos fundamentales al amparo del anonimato, ultrajando la libertad de expresión, convirtiéndola en libertinaje de la expresión, intentando que sus bajezas, alcancen la línea de flotación de nuestras embarcaciones.
Me niego a creer que aquellos ideales de confianza en el prójimo, se desmoronen ahora ante la caída de los valores morales y éticos.
Me niego a creer que cada día se cierren más foros en la red, por culpa de esos libertinos expresivos, que escondidos bajo sus mascaras de cobardes, alardean de su incontinencia visceral.
Me niego a creer que no haya una conciencia colectiva que empuje a los miserables fuera de la intolerancia.
He negado tres veces como San Pedro, pero mantengo abierta la esperanza. Confiemos en la red, pero al menos de momento, me mantendré al margen de ella, como la Tabajila, ese desecho recorte, frágil y marginal de la red del pescador, que vive sus días al sol del puerto, pisoteada por propios y extraños.

EL PESTILLO DE LA NEVERA

2006-12-17T19:26:00.000+01:00

“Vaya mi pájaro preso a buscarme arena fina”
José Martí.-

Vivir en Cuba es como vivir en una nevera vieja con un pestillo por fuera. Los que viven dentro quieren vivir mejor que los de fuera, o al menos igual, pero fuera, el pestillo no corre desde hace más de 40 años por falta de grasa.
Dentro de la nevera todo sigue igual, pero escandaliza el deterioro propio de los años de cerrojo. Los medicamentos están en el mismo lugar desde entonces, a la izquierda, en una cajita de plástico por puro mimo. La botella de agua fresca y la leche, entran y salen con la urgencia de la necesidad. En la caja de las verduras, en su ausencia, se amontonan las lecturas de Martí para conservar fresco su legado. Todo en la nevera es ingenio y necesidad. Pero fuera de ella no alargamos la grasa hasta el pestillo por pura hipocresía.
Llenemos la nevera de ilusiones y libertades, pero hagámoslo entre todos con la dignidad presente de los de dentro de la nevera, porque recordémoslo, viven allí porque nadie ha puesto el suficiente empeño para hacer también suyo el pestillo.
Los de dentro deben de establecer su idiosincrasia en un mañana de refrigeradores de dos puertas con limpieza no-frost o como diablos se llamen. Al igual que los de fuera deberíamos de comparar nuestros valores en relación con nuestro egoísmo.
Que se aireen todas las neveras, y que nadie ponga pestillos a las fronteras, esa especie en peligro de extinción soñada.